Cartas do CárCere - Estaleiro Editora

cada dia e cada dia tenho umha desilusom, e isso repercute
em todos os minutos de todas as horas de todas as jornadas;
como eu leio e a cada momento abandono a leitura e me ponho
a passear de cima para abaixo e penso e volto pensar e
cismo e digo sem parar: ai, esta tania, esta tania! Mas nom
deves enfadar-te demasiado, sabe-lo, e também nom deves
sentir demasiado desgosto (um pouquinho, sim, contudo; assim
envias aginha as cartas, sem anunciá-las antes e sem fazerme
pensar sempre que se perdêrom). Viche quantas voltas dei
para dizer cousa tam simples? e quantos contos che contei?
som ruim, mesmo ruim. Mas como nom percebes que eu
muitas vezes quero brincar e me respondes tam séria? sabes
quanto me rim quando me respondeche, totalmente séria, a
propósito das fotografias que levei à cela? o mesmo quando
confundiche os dous santo antónios; também estava a brincar.
Umha outra cousa que nom entendeche. tu, precisamente
tu (como pudeche esquecê-lo?) me escreveras que nom devia
pensar (visto que nom recebia as tuas cartas) que me quigesses
menos ou que me tivesses esquecido. e eu respondim que se
tivesse pensado isso, nom che teria escrito mais, como figem
algumha vez no passado, nom já porque eu tenha sempre «necessidade
de ser amado, cuidado, etc. etc.» (ó, psicologia de...
sociedade protetora dos animais!), mas sim porque odeio todo
quanto é convencional e que cheira às rotinas dos escritórios.
eu nom som um angustiado que deva ser consolado; nunca
me converterei nisso. Mesmo antes de que me enviassem para
a cadeia, conhecia o isolamento e sabia encontrá-lo mesmo no
meio das multitudes. Nom é isso, nom é o que pensache. Na
verdade, é justamente o contrário. Umha carta tua enche-me
bastantes jornadas. se pudesses ver-me quando recebo umha
carta, certamente havias de escrever umha por dia (mas isso
seria mau, aliás). Mas já chega de todo isto.
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