Charlotte Brontë Jane Eyre I - Rincon-Spanish

vez vestida, permanecí junto a la ventana, mirando los campos silenciosos iluminados por
la luna, en espera no sabía de qué. Suponía que seguiría algún acontecimiento al grito, la
lucha y la petición de socorro.
La tranquilidad renació. Cesaron gradualmente movimientos y murmullos y
Thornfield Hall quedó silencioso como un desierto. Dijérase que el sueño y la noche habían
restablecido un imperio. Como estar sentada en la oscuridad y con el frío que hacía era
poco agradable, resolví tenderme, vestida, sobre el lecho. Me aparté de la ventana y me
deslicé sin ruido sobre la alfombra. Cuando estaba descalzándome, una mano golpeó
suavemente la puerta.
-¿Me necesitan? -pregunté.
-¿Está usted levantada y vestida? -preguntó la voz de Rochester.
-Sí, señor.
-Entonces salga sin hacer ruido.
Obedecí. Mr. Rochester estaba en la galería, llevando una luz.
-La necesito -dijo-. Sígame sin que nos sientan. Gracias a mis zapatillas, pude
recorrer la galería tan silenciosamente como un gato. Subimos las escaleras y nos
detuvimos en el oscuro corredor del aciago tercer piso. Rochester me precedía.
-¿Tiene usted sales? -cuchicheó-. ¿Y una esponja?
-Sí, señor.
-Tráigalos.
Bajé a mi cuarto, cogí la esponja y las sales y volví sobre mis pasos. Él me
esperaba. Llevaba una llave en la mano. La introdujo en la cerradura de una de las
puertecillas negras del pasillo, se detuvo un instante y me preguntó:
-¿No le asusta la sangre?
-Creo que no. Hasta ahora, nunca...
Me estremecí al contestarle, pero no era de frío ni por debilidad.
-Deme la mano -dijo-. Hay que prevenir un mareo...
Puse mis dedos en los suyos. Él murmuró «¡Ánimo!» y abrió la puerta.
Era un cuarto que yo recordaba haber visto antes: el día en que Mrs. Fairfax me
mostró la casa. Entonces tenía las paredes tapizadas, pero ahora habían desaparecido los
tapices, permitiendo distinguir una puerta antes disimulada debajo de ellos. La puerta
estaba abierta y de ella salía luz. Oí un sonido semejante al quejido de un perro. Mr.
Rochester, dejando la bujía, me dijo: «Espere un minuto», y entró en el cuarto interior.
Una carcajada le acogió al entrar, terminando en el característico «¡Ja, ja!», de Grace
Poole. Ella estaba, pues, allí. Rochester no habló, pero debió de dar algunas órdenes
silenciosas. Oí una voz reprimida que le interpelaba. Luego salió y cerró la puerta tras
de sí.
-Venga aquí, Jane -dijo. Y me condujo junto a un lecho cubierto con cortinas
oscuras. Al lado de la cabecera había una butaca y en ella sentado estaba un hombre sin
Brontë, Charlotte: Jane Eyre
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