Charlotte Brontë Jane Eyre I - Rincon-Spanish

Fairfax y en Adèle, pero creía en otra clase de bondad más calurosa, más apasionada, que
deseaba conocer.
Sin duda habrá muchos que me censuren considerándome una perenne
descontenta. Pero yo no podía evitarlo: era algo consustancial conmigo misma. Cuando
sentía con mucha intensidad aquellas impresiones, mi único alivio consistía en subir al
tercer piso, pasear a lo largo del pasillo y dejar que mi imaginación irguiese ante mí, en la
soledad, un cuento maravilloso que nunca acababa: la narración, llena de color, fuego y
sensaciones, de la existencia que yo deseaba vivir y no vivía.
Es inútil aconsejar calma a los humanos cuando experimentan esa inquietud que
yo experimentaba. Si necesitan acción y no la encuentran, ellos mismos la inventarán.
Hay millones de seres condenados a una suerte menos agradable que la mía de aquella
época, y esos millones viven en silenciosa protesta contra su destino. Nadie sabe cuántas
rebeliones, aparte de las políticas, fermentan en los ánimos de las gentes. Se supone
generalmente que las mujeres son más tranquilas, pero la realidad es que las mujeres
sienten igual que los hombres, que necesitan ejercitar sus facultades y desarrollar sus
esfuerzos como sus hermanos masculinos, aunque ellos piensen que deben vivir reducidas
a preparar budines, tocar el piano, bordar y hacer punto, y critiquen o se burlen de las que
aspiran a realizar o aprender más de lo acostumbrado en su sexo.
En aquellos paseos por el tercer piso, era frecuente oír las carcajadas de Grace
Poole, que tan mal efecto me hicieran el primer día. A las carcajadas se unían con
frecuencia extraños murmullos, todavía más raros que su risa. Había días en que Grace
permanecía silenciosa del todo, pero otros hacía aún más ruido del corriente. En
ocasiones yo la veía salir o entrar en su cuarto llevando, ora una jofaina, ora una bandeja
o un plato, ora (perdona, lector romántico, que te diga la verdad desnuda) un gran jarro de
cerveza. Su aspecto vulgar disipaba inmediatamente la curiosidad que sus carcajadas
producían. Intenté algunas veces entablar conversación con ella, pero Grace parecía
persona de pocas palabras. Solía contestarme con monosílabos que cortaban todo
propósito de seguir la charla.
Los demás habitantes de la casa: John y su mujer, Leah la doncella y Sophie la
niñera, eran gentes corrientes. A veces, yo hablaba en francés con Sophie y le hacía
preguntas sobre asuntos referentes a su país; pero ella tenía muy escasas dotes de
narradora y sus respuestas más que animarme a continuar preguntándole, parecían dichas
adrede para desalentarme y confundirme.
Pasaron octubre, noviembre y diciembre. Una tarde de enero, Mrs. Fairfax me
pidió que concediese fiesta a Adèle, alegando que hacía frío. La niñera secundó la
petición con energía y yo, recordando lo preciosas que en mi infancia fueran las fiestas
para mí, resolví complacerlas. El día, aunque frío, era despejado y sereno. Fatigada de
haber pasado la mañana entera en la biblioteca, aproveché con gusto la circunstancia de
que el ama de llaves hubiese escrito una carta, para ofrecerme a llevarla a Hay al correo.
Me puse el sombrero y el abrigo y me preparé a salir. Las dos millas de distancia se
presentaban como un agradable paseo invernal. Adèle quedó sentada en su sillita en el
gabinete de Mrs. Fairfax. Le entregué su mejor muñeca (habitualmente guardada en un cajón
y envuelta en papel plata), le ofrecí un libro de cuentos, respondí con un beso a su «Vuelva
pronto, mi buena amiga Miss Jane», y emprendí la marcha.
Brontë, Charlotte: Jane Eyre
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