Charlotte Brontë Jane Eyre I - Rincon-Spanish

más a gusto de lo habitual. Los vacíos de mi vida se llenaban y, físicamente, también mejoré:
estaba más gruesa y más fuerte.
¿Me parecía feo ahora Mr. Rochester? No, lector, la gratitud, unida a cuanto veía en
él, todo bueno y genial, hacían que su rostro se me figurara lo más agradable del mundo. Su
presencia en una habitación parecía alegrar y caldear la atmósfera mejor que el más
brillante fuego. Ello no significaba que yo olvidase sus defectos, tanto más cuanto que los
mostraba con frecuencia. Era orgulloso y sarcástico y, en mi interior, yo reconocía que su
mucha amabilidad hacia mí estaba compensada por su mucha severidad hacia los demás.
Estaba generalmente malhumorado. Con frecuencia, cuando me enviaba a buscar, le
encontraba en la biblioteca, solo, con la cabeza apoyada sobre sus brazos cruzados. Y
cuando la levantaba, un gesto melancólico, casi maligno, ensombrecía sus facciones. Pero
yo creía que su mal humor, su aspereza y sus anteriores vicios -anteriores, porque ahora
parecía haberlos corregido- eran el resultado de alguna injusticia con que el destino le
abrumara. Yo entendía que, por naturaleza, Rochester era un hombre de buenas
inclinaciones, elevados principios y delicados gestos, que las circunstancias, la educación y
el destino habían desviado. Su pena, cualquiera que fuese, me apenaba a mí y hubiera dado
cualquier cosa por poder mitigarla.
Aquella noche, en mi lecho, con la luz ya apagada, no conseguía dormir pensando
en la mirada que Rochester dirigiera a la casa, y me preguntaba si él no podría llegar a ser
feliz en Thornfield.
«¿Por qué no? -me preguntaba-. ¿Qué le separa de este lugar? ¿Por qué lo abandona
siempre tan pronto? Mrs. Fairfax dice que nunca pasa aquí más de quince días y ahora
lleva, sin embargo, ocho semanas. Sería lamentable que se marchase. ¡Qué tristes días, a
pesar del sol radiante y el cielo despejado, me esperan en la primavera, en el verano y el
otoño venideros, si él no está!»
Después de este pensamiento, no sé si me dormí o no. Lo cierto es que desperté
oyendo un vago murmullo, extraño y lúgubre, que me pareció sonar precisamente encima
de mí. Hubiese querido tener encendida la vela, porque la noche era terriblemente oscura.
Me sentí deprimida y asustada. Me senté en el lecho y escuché. El murmullo se había
apagado.
Traté otra vez de dormirme, pero mi corazón latía tumultuosamente y mi serenidad
había desaparecido. El lejano reloj del vestíbulo dio las dos. Creí percibir que unos dedos
arañaban la puerta de mi dormitorio, como si buscasen a tientas una salida en la galería.
Exclamé: -¿Quién es?
Nadie contestó. Sentí un escalofrío de temor. Recordé de pronto que, a veces, Piloto,
cuando la puerta de la cocina quedaba abierta, salía y buscaba en la oscuridad el cuarto de
su amor, en cuyo umbral le había visto durmiendo algunas mañanas. Tal pensamiento me
tranquilizó. Me tendí en el lecho y ya comenzaba a dormirme otra vez cuando un nuevo
incidente vino a desvelarme.
Esta vez era una risa casi demoníaca: baja, reprimida y que sonaba, según me
pareció, a través del agujero de la cerradura de mi puerta. La cabecera de mi cama estaba
próxima a la puerta. Al principio pensé que algún duendecillo burlón estaba al lado de mi
lecho, o quizá en mi misma almohada. Me levanté y no vi nada. Aún estaba mirando,
cuando el sonido se repitió, viniendo del otro lado de la puerta.
Brontë, Charlotte: Jane Eyre
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