Charlotte Brontë Jane Eyre I - Rincon-Spanish

No me era necesario guía para llegar al bien conocido cuarto a que tantas veces
me llamaran en los viejos tiempos para propinarme castigos o reprimendas. Precedí a
Bessie y abrí la puerta con suavidad. Sobre la mesa había una bujía y a su luz vi el gran
lecho con las mismas cortinas de antes, el tocador, la butaca y el taburete en que cien
veces fui condenada a arrodillarme para pedir perdón de faltas que no había cometido.
Incluso miré a cierto rincón esperando ver la varilla con que solían golpearme la palma
de la mano. Luego me acerqué al lecho y corrí las cortinillas que colgaban entre sus
columnas.
Recordando muy bien el rostro de mi tía. El tiempo tiene la virtud de disipar los
afanes de venganza y extinguir los impulsos de aversión. Yo me había separado de
aquella mujer odiándola y ahora no experimentaba, sin embargo, más que
conmiseración hacia sus grandes sufrimientos y un vivo deseo de perdonar y olvidar sus
injurias y reconciliarme con ella.
Distinguí su rostro duro e inflexible, su entrecejo imperioso, despótico, sus
inconfundibles ojos... ¡Cuántas veces me habían contemplado con odio y amenazadores,
y cuántas tristezas y terrores de la niñez me recordaban! No obstante, me incliné y besé
aquel rostro. Ella me miró.
-¿Eres Jane Eyre? -dijo.
-Sí, lo soy. ¿Cómo está usted, querida tía?
Aunque yo jurara una vez no volver a llamarla tía jamás, no consideré pecado
quebrantar ahora este juramento. Mis dedos buscaron su mano. Si ella la hubiese
oprimido amistosamente, yo habría encontrado en ello verdadero placer. Pero las
naturalezas insensibles no se ablandan con facilidad y las antipatías espontáneas no se
desarraigan en un momento. Ella separó su mano y, volviendo la cara, comentó que la
noche era calurosa. Cuando volvió a mirarme, con igual frialdad que siempre,
comprendí que sus sentimientos respecto a mí no habían cambiado ni podían cambiar.
Adiviné por sus duros ojos, impenetrables a la ternura, incapaces de lágrimas, que ella
había resuelto considerarme mala hasta el fin, ya que creerme buena, en vez de
producirla un generoso placer, le habría originado una mortificación.
Sentí pena y enojo, contuve mis lágrimas, a punto ya de brotar, como en la
infancia, tomé una silla y me senté a la cabecera del lecho.
-Me ha enviado usted a buscar -dije- y he venido. No pienso irme antes de que
me diga lo que deseaba.
-Por supuesto. ¿Has visto a mis hijas? -Sí.
-Pues puedes decirlas que quiero que estés aquí hasta que pueda explicarte
ciertas cosas que tengo en la cabeza. Ahora es demasiado tarde y no me es fácil recordar...
Pero deseaba decirte... espera.
Su errante mirada y su alterado rostro demostraban que su antigua energía había
desaparecido. Trató de envolverse en las ropas de la cama. Mi codo, apoyado en la
colcha, se lo dificultaba y se irritó.
-No me molestes sujetando las ropas -dijo-. ¿Eres Jane Eyre?
Brontë, Charlotte: Jane Eyre
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