Charlotte Brontë Jane Eyre I - Rincon-Spanish

Con mi caja de lápices y unas hojas de papel, me sentaba aparte de ellas, junto a la
ventana, y me divertía en hacer los dibujos que se me ocurrían, las escenas que desfilaban
por el quimérico calidoscopio de mi imaginación. Un trozo de mar entre las rocas, la luna
elevándose sobre el mar y un navío cruzando ante su disco, la cabeza de una náyade
coronada de flores de loto surgiendo entre olas, un enano sentado en un nido...
Una mañana comencé a dibujar un rostro, sin preocuparme de lo que pudiera
resultar. Tomé un lápiz blando, de punta ancha, y comencé a trabajar. A poco, había trazado
una frente amplia y saliente, y el contorno de una cara cuadrada. El principio me agradó y
comencé a completar las facciones. Bajo aquella frente se imponían unas cejas horizontales
reciamente marcadas, a las que habían de seguir, naturalmente, una nariz enérgica, de
amplias ventanas, una boca flexible y una firme barbilla con un bien definido hoyo en el
centro. El conjunto necesitaba, evidentemente, patillas negras y cabello negro, formando
dos tufos en las sienes y ondeado por arriba. Los ojos habían quedado para lo último, por
requerir un trabajo más esmerado. Los hice grandes, muy sombreados, con largas pestañas
y pupila ancha y brillante. Mirándolo, pensé: «Está bien, pero no produce un efecto
completo. Necesita más fuerza, más alma.» Un par de toques, que dieron a las sombras más
oscuridad y a las luces más brillo, completaron felizmente el trabajo. Tenía el rostro de un
amigo ante mis ojos. Por tanto, ¿qué importaba que aquellas dos jóvenes me volviesen la
espalda? Me sentí absorta y contenta y sonreí contemplando el dibujo.
-¿Es el retrato de algún conocido suyo? -preguntó Eliza que se había acercado a mí
sin que yo me diera cuenta.
Respondí que era un dibujo caprichoso y lo coloqué entre los demás que tenía. Yo
sabía, desde luego, que era una representación muy exacta de Mr. Rochester, mas ¿qué le
interesaba eso a nadie, sino a mí misma?
Georgiana se acercó también para mirar. Los demás dibujos le gustaron mucho, pero
aquél, según ella, era «un hombre muy feo». Las dos parecieron sorprendidas de mi
habilidad. Entonces les ofrecí hacer sus retratos. Ambas se sentaron, ante mí, una después
de otra, y obtuve de cada una un apunte de lápiz. Georgiana entonces sacó su álbum y le
ofrecí contribuir a enriquecerlo con un dibujo a la aguada. Esto acabó por ponerla de buen
humor. Propuso dar un paseo por los alrededores y antes de dos horas estábamos entregadas
a una conversación confidencial. Me describió la brillante temporada que había pasado en
Londres dos años antes, la admiración que le produjera, las atenciones de que la hicieron
objeto y aun la conquista que había realizado de un joven aristócrata. En el curso de la tarde
y de la noche, las confidencias se profundizaron, me fueron relatados varios dulces
coloquios y algunas escenas sentimentales. En resumen, Georgiana improvisó en obsequio
mío una verdadera novela sentimental. Sus expansiones aumentaron de día en día, versando
todas sobre el mismo tema: su amor y sus pesares. Era curioso que, en aquel sombrío
momento de la vida de su familia, con su hermano muerto y su madre enferma, no pensara
nunca en ello, limitándose a recrearse en el recuerdo de las pasadas alegrías y en imaginar
las venturas que podría reservarle el porvenir. Pasaba diariamente cinco minutos en el
cuarto de su madre, y no aparecía más por allí.
Eliza hablaba poco, sin duda por falta de tiempo. Jamás he visto persona más
atareada de lo que ella parecía estar. Lo difícil era descubrir los resultados prácticos de su
actividad. No sé lo que hacía antes de desayunar, pero desde ese momento, todas sus horas
Brontë, Charlotte: Jane Eyre
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