Charlotte Brontë Jane Eyre I - Rincon-Spanish

-Vengo a ver cómo pasa usted la fiesta --dijo-. Espero que no en pensar cosas tristes.
¡Ah, está pintando! Muy bien. Le traía un libro para entretenerse.
Y puso sobre la mesa un poema recientemente publicado, una de aquellas excelentes
producciones que se ofrecían al público en aquella época, la edad de oro de la literatura
inglesa moderna. ¡Nuestra época no es, en ese sentido, tan afortunada! No nos
desalentemos, sin embargo. Sé que la poesía no ha muerto ni el genio se ha perdido, que
Mammon no los ha esclavizado. Así, pues, un día u otro demostrarán su existencia,
presencia y libertad. Como potentes ángeles, se han refugiado en el cielo, y sonríen ante el
triunfo de las almas sórdidas y de las lágrimas de las débiles. No; no está la poesía destruida
ni desvanecido el genio. No cantes victoria, ¡oh, mediocridad! No sólo aquellos divinos
influjos existen, sino que reinan y sin ellos tú misma estarías en el infierno... en el de tu
insignificancia.
Mientras examinaba el libro, John Rivers contemplaba el retrato. Luego se irguió,
en silencio. Le miré: leía en sus ojos y en su corazón como en un libro abierto y me sentía
más tranquila y más fría que él. Viéndome de momento más fuerte que Rivers, resolví
hacerle el bien que me fuera posible, segura de que nada le sería más grato que hablar un
poco de aquella dulce Rosamond con la que no pensaba casarse, a pesar de su amor...
-Siéntese -le dije.
Contestó, como siempre, que no le era posible detenerse. Resolví que, sentado o de
pie, me oiría, ya que la soledad no era más conveniente para él que para mí. Pensaba que,
de no poder llegar hasta la fuente de su confianza, al menos descubriría en su pecho de
mármol una grieta a través de la cual poder deslizar el bálsamo de mi simpatía.
-¿Le gusta este retrato? -pregunté de pronto. -¿Gustarme el qué? No me he fijado
bien. -Sí se ha fijado.
Me contempló atónito, sorprendido de mi brusquedad. Pero yo continué,
impertérrita:
-Lo ha mirado detenidamente, pero no sé por qué no ha de verlo mejor -y diciendo
así, se lo entregué. -Es un excelente retrato, muy suave de color y muy dibujado.
-Ya, ya... Pero, ¿de quién es? Dominando un titubeo, respondió: -Presumo que de
Miss Oliver.
-Sí. Ahora bien, si desea y lo acepta, le ofrezco una copia fiel del retrato.
Siguió examinándolo y murmuró:
-¡Es admirable! Los ojos, su expresión, su color, son perfectos... Se la ve
sonreír...
-¿Le agradaría o le disgustaría tener una copia? Cuando se encuentre usted en
Madagascar, en la India, o en El Cairo, ¿sería para usted un consuelo este retrato o más
bien un motivo de recuerdos tristes?
Me miró indeciso y volvió a examinar la pintura. -Me agradaría tenerlo -
respondió-. Que sea prudente o no, es otra cosa.
Desde que comprobara que Rosamond quería a Rivers y su padre no se oponía a
un matrimonio, había deseado abogar porque se realizara. Parecía que, si entraba John
Brontë, Charlotte: Jane Eyre
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