Charlotte Brontë Jane Eyre I - Rincon-Spanish

No es agradable insistir en estos detalles. Según algunas personas, complace evocar
los recuerdos penosos, pero a mí hoy me es insoportable revivir los tiempos que relato.
Aquel rebajamiento moral, unido al sufrimiento físico, fue demasiado doloroso para mí. No
censuro a ninguno de los que se negaron entonces a ayudarme. Si un pordiosero vulgar
suele inspirar sospechas, un pordiosero bien vestido las inspira siempre. Verdad es que lo
que yo pedía era trabajo, pero ¿cómo iban a preocuparse de tal cosa personas que me veían
por primera vez? La mujer que no quiso cambiar un panecillo por mi pañuelo de seda tenía
derecho a hacerlo si el cambio le parecía ventajoso o la oferta extraña.
Poco antes de oscurecer pasé ante una granja. El granjero, a la puerta, estaba
cenando pan y queso. Me detuve y le dije:
-¿Quiere darme un poco de pan? Estoy hambrienta. Me miró asombrado y, sin
contestar, cortó una delgada rebanada de pan y me la tendió. No creo que me considerase
una pordiosera, sino más bien una señora extravagante, que sentía el capricho de probar su
pan moreno. En cuanto estuve a alguna distancia, me senté y comí el pan.
No teniendo esperanza de dormir bajo techado, pensé que debía dirigirme al bosque
a que antes aludí. Pero mi descanso fue frecuentemente interrumpido. El suelo era duro, el
aire frío y a menudo pasaban intrusos cerca de mí, y tenía que cambiar de sitio. Hacia la
mañana empezó a llover y durante todo el día hubo mucha humedad. No me pidas, lector,
un relato minucioso de aquella jornada. Como la anterior, anduve buscando trabajo, y como
la anterior fui rechazada siempre. Como la anterior, me sentí extenuada, y como la anterior
pude comer algo. Pasando a la puerta de una casita, vi a una niña echando restos de potaje
frío en una gamella de las que se usan para los cerdos. Le dije:
-¿Quieres darme eso?
-¡Madre! -gritó la niña-. ¡Aquí hay una mujer que quiere el potaje!
-Si es una mendiga, dáselo -contestó una voz desde dentro-. El cerdo está harto.
La niña me entregó el recipiente y devoré su contenido con ansia.
Al caer del húmedo crepúsculo me detuve al borde de un sendero por el que
caminaba sin objeto hacía más de una hora.
«Me faltan las fuerzas -monologué- y no podré seguir mucho más adelante. ¿Cómo
pasar la noche? ¿Con la cabeza sobre el duro suelo mientras la lluvia me cala?, no obstante,
no puedo hacer otra cosa, porque nadie me daría hospitalidad. Pero es de temer, dada mi
postración, mi abatimiento y mi desesperanza, que me muera esta noche. Después de
todo, ¿por qué no hacerme a la idea de morir? ¿Por qué esforzarse en prolongar una
vida inútil? ¡Más no! ¡Debo vivir, porque Edward vive o creo que vive! No debo
dejarme morir de hambre y de frío. ¡Oh, Dios mío, ayúdame, ayúdame un poco más!»
Mis ojos contemplaron el sombrío y brumoso paisaje. Estaba lejos de la aldea y
ésta no se distinguía ya. Los campos cultivados de sus cercanías habían desaparecido. A
lo largo de atajos y senderos había llegado otra vez a las cercanías de la zona pantanosa
y en mi torno sólo se divisaban míseros prados, casi tan silvestres y áridos como el
páramo mismo.
Brontë, Charlotte: Jane Eyre
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