Charlotte Brontë Jane Eyre I - Rincon-Spanish

-No. ¡Con qué facilidad se asusta! -dijo, mientras se quitaba el gabán y lo
colgaba de la puerta, tras la que volvió a poner la esterilla, en la que se limpió las botas
llenas de nieve.
-Dispense que ensucie la limpieza de su pavimento -exclamó, agregando,
mientras se acercaba al fuego-: Le aseguro que me ha costado trabajo llegar. He caído
en un hoyo y la nieve me alcanzaba hasta la cintura. Por fortuna no se había helado aún.
-¿Por qué ha venido? -no pude menos de interrogarle.
-¡Qué pregunta tan poco acogedora! No obstante, le diré que he venido para
hablar con usted un poco, ya que me siento fatigado de mis libros silenciosos y mis
habitaciones vacías. Además, experimento desde ayer el interés de la persona a quien
cuentan una historia y la dejan a la mitad.
Se sentó. Recordando su singular conducta del día anterior, empecé a temer que
Rivers no estuviera bien de la cabeza. Pero si estaba loco, lo estaba con una locura harto
fría y serena. Nunca me parecieron de una calma tan marmórea sus facciones como hoy,
mientras se separaba de la frente el cabello húmedo de nieve. Con todo, la preocupación
se pintaba claramente en su rostro iluminado por la llama del hogar. Esperé que hablara.
Había apoyado la barbilla en la mano, mantenía un dedo sobre los labios y parecía
pensativo. Aquella mano me pareció tan pálida y demacrada como ahora lo estaba su
rostro. Sentí pena de él y dije:
-Me gustaría que Diana o Mary viniesen a vivir con usted. Está muy solo y temo
por su salud.
-Ya me cuido yo; estoy muy bien -repuso-. ¿Qué ve usted de mal en mí?
Habló distraídamente, con indiferencia, como si no necesitara para nada mi
solicitud. Guardé silencio. Separó al fin su dedo de los labios, pero sus ojos contemplaban
aún, fijos y estáticos, el fuego. Por decir algo, le pregunté si no le molestaba el frío que se
deslizaba por las rendijas de la puerta.
-No, no -respondió, casi ásperamente.
«Bien -pensé-. Puesto que no quieres hablar, allá tú. Yo vuelvo a mi libro.»
Despabilé la bujía y me sumí en la lectura de Marmion. Él, al cabo, sacó una
cartera de piel y de ella una carta, que examinó en silencio, volviendo luego a hundirse en
sus reflexiones. Leer en aquellas condiciones me resultaba insoportable. Resolví hablarle,
a riesgo de que me contestase con la misma brusquedad.
-¿Le han vuelto a escribir sus hermanas?
-Desde la carta que le enseñé la semana pasada, no. -¿Han experimentado algún
cambio sus asuntos? ¿Podrá partir antes de lo que contaba?
-Me temo que no. Sería demasiada suerte.
No viendo posibilidad de charla por aquel lado, opté por hablar de la escuela.
-La madre de Mary Garret está mejor y Mary ha venido hoy a la escuela. La
semana próxima asistirán cuatro niñas más de la Inclusa.
-Ya.
Brontë, Charlotte: Jane Eyre
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