Charlotte Brontë Jane Eyre I - Rincon-Spanish

-Eso creo yo. ¿No tienen ustedes fantasma? -Nadie ha oído hablar de él -repuso la
anciana, sonriendo.
-¿Tampoco hay leyendas que se refieran a cosas de ese estilo?
-Creo que no. Se dice que, en sus tiempos, los Rochester eran una raza de gentes
más bien violentas que pacíficas... Quizá sea en virtud de tal razón por lo que duermen
tranquilos en sus tumbas.
-Hartos de turbulencia, reposan tranquilos, ¿no? -comenté-. ¿Y adónde me lleva
usted ahora? -añadí, viendo que se preparaba a salir.
-Arriba de todo. ¿No quiere ver el panorama que se domina desde lo alto?
Subimos a los desvanes por una estrecha gradería, y luego, siguiendo una escalera
de mano y una claraboya, alcanzamos el tejado del edificio. Pude ver claramente el interior
de los nidos de las aves entre las almenas. Los campos se extendían ante nosotros: primero,
la explanada contigua a la casa; después, las praderas; el bosque, seco y pardo, dividido en
dos por un sendero; la iglesia, el camino, las colinas... Todo ello bañado por la luz suave de
un sol otoñal y limitado por un horizonte despejado y azul.
Cuando retornamos y pasamos la claraboya, me encontré en tinieblas. El desván me
parecía oscuro como una mazmorra, en comparación a la espléndida bóveda diáfana que un
momento antes me cubría y bajo la que se alargaba la brillante perspectiva de praderas,
campos y colinas de que Thornfield era centro.
La anciana se detuvo un momento para cerrar la claraboya. Mientras tanto, yo
descendí la estrecha escalera que conducía al pasillo que separaba las habitaciones
delanteras y traseras del tercer piso. Era un corredor angosto, bajo de techo, oscuro, con
sólo una ventanilla en su lejano extremo y con dos hileras de puertecillas negras a ambos
lados, como los pasillos del castillo de Barba Azul.
De pronto, escuché el sonido que menos podía figurarme oír en tal lugar: una
risotada. Una extraña risotada, aguda, penetrante, conturbadora. Me detuve. El sonido se
repitió, primero apagado, luego convertido en una estrepitosa carcajada que despertó todos
los ecos de las solitarias estancias.
Oí a Mrs. Fairfax descender las escaleras. Le pregunté: -¿Ha oído usted esa risa?
¿Qué es?
-Alguna de las criadas -repuso-. Quizá Grace Poole.
-Pero, ¿la ha oído usted bien? -volví a preguntar. -Sí, muy bien. Es Grace. La oigo a
menudo. Una de estas habitaciones es la suya. Leah está con ella a veces y cuando se hallan
juntas suelen armar un alboroto que... La risa se repitió, otra vez apagada, y terminó en un
curioso murmullo.
-¡Grace! -exclamó Mrs. Fairfax.
Confieso que yo no esperaba respuesta alguna de Grace, porque la risotada me
parecía tener un acento trágico y sobrenatural como jamás oyera. Aunque estábamos en
pleno día, circunstancia poco propicia a las manifestaciones fantasmagóricas, yo no podía
evitar cierto temor. Sin embargo, pronto me convencí de que todo sentimiento que no fuese
el del asombro estaba de más.
Brontë, Charlotte: Jane Eyre
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