Charlotte Brontë Jane Eyre I - Rincon-Spanish

grandes intervalos, tres sonidos: una pisada, una breve repetición de aquella especie de
gruñido canino que a veces sintiera y un quejido humano.
¿Qué clase de criminal -pensaba yo- era aquella que vivía en una casa cuyo
propietario no podía expulsarla ni someterla? ¿Qué misterio, ora suelto en llamas, ora
en sangre, acontecía en aquellas noches oscuras? ¿Qué clase de ser era aquél?
¿Y por qué aquel hombre, aquel extranjero de tan insignificante aspecto que se
hallaba ante mí, había sido envuelto en la ola de horror? ¿Por qué la Furia había caído
sobre él? ¿Qué hacía a deshora en tal lugar inusitado de la casa, cuando debía
encontrarse en su alcoba? ¿Qué le había traído hasta aquí? ¿Y por qué se resignaba a la
violencia de que fuera víctima? ¿Por qué se sometía a la ocultación a que Rochester le
forzaba? ¿Por qué Rochester toleraba aquello? Su huésped había sido agredido, su
propia vida había corrido peligro una vez y, sin embargo, guardaba en secreto ambos
atentados. Yo había visto a Mason aceptar la voluntad de Rochester: las pocas palabras
cruzadas entre ellos me lo demostraban. Era evidente que en las anteriores relaciones de
ambos la pasiva disposición de ánimo de uno de ellos debía haber sido influida por la
energía del otro. ¿Por qué, pues, aquel abatimiento de Rochester cuando supo la llegada
de Mason? ¿Por qué la noticia de la llegada de aquel a quien dominaba como a un niño
había caído sobre él como un rayo sobre un roble?
Imposible olvidar su mirada y su palidez al murmurar: «Estoy anonadado, Jane»,
ni el temblor de su brazo al apoyarse, entonces, en el mío. Es imposible también
esclarecer lo que podía impresionar de tal modo el resuelto ánimo y la energía de
Fairfax Rochester.
«¿Cuándo vendrá, cuándo vendrá?», me preguntaba, impaciente, a lo largo de
aquella interminable noche, mientras mi ensangrentado compañero sangraba más y más,
suspiraba y desfallecía. Pero no llegaba el día ni nadie venía en nuestro socorro. Cada
vez con más frecuencia había de aplicar agua a los exangües labios de Mason y hacerle
oler las sales. Pero mis esfuerzos parecían estériles. Fuese la pérdida de sangre, el
sufrimiento físico, el mental, o todo reunido, el caso era que aquel hombre estaba muy
postrado. Se quejaba de un modo tal, parecía tan agotado y débil, que yo le suponía
moribundo. ¡Y, sin embargo, no podía hablarle!
La bujía se apagó. A través de las cortinas de la ventana distinguí una claridad
gris: el alba se aproximaba. Oí ladrar a Piloto y mi esperanza renació. Cinco minutos
más tarde, la llave rechinó en la cerradura, y me sentí aliviada. La espera no debía de
haber durado más de dos horas, pero muchas semanas de mi vida me parecieron más
cortas que aquella noche.
Mr. Rochester entró y, con él, el médico que había ido a buscar.
-Escuche, Carter: sólo le doy media hora - dijo Mr. Rochester a su acompañante-
para curar la herida, vendarla y poner a este hombre en condiciones de marcharse.
-¿Y si se desmaya al moverse?
-No se trata de nada serio. Es que es un hombre muy nervioso y...
Brontë, Charlotte: Jane Eyre
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