Charlotte Brontë Jane Eyre I - Rincon-Spanish

Maestro y conseguir victorias para el estandarte de la cruz. Así, pues, la religión ha
modificado en buen sentido mis inclinaciones, pero no ha podido transformar mi
naturaleza, ni la cambiará «hasta que este mortal, inmortal sea...».
Y tras esta cita, tomó el sombrero de la mesa y, al hacerlo, miró otra vez el retrato.
-¡Es encantadora! -murmuró-. Bien lo dice su nombre: es la rosa del mundo.
-¿Quiere una copia del retrato? -Cui bono? No.
Colocó sobre el dibujo la hoja de papel transparente en que yo solía apoyar la
mano mientras pintaba, para no ensuciar la cartulina. Lo que pudiese ver en aquel papel
fue entonces un misterio para mí, pero en algo debió de reparar su mirada. Lo cogió
rápidamente, examinó sus bordes y me miró de un modo extraño e incomprensible,
como si tratara de examinar hasta el detalle más mínimo de mi aspecto, mi rostro y mi
vestido. Sus labios se entreabrieron, como si fuese a hablar, pero nada dijo.
-¿Qué pasa? -pregunté.
-Nada --contestó. Y antes de volver a dejar el papel en su sitio cortó rápidamente
una estrecha tira de su borde y la guardó en el guante. Luego inclinó la cabeza y
desapareció murmurando:
-Buenas tardes.
-¡Si lo entiendo, que me maten! -exclamé usando una locución local muy
corriente.
Examiné el papel, pero nada vi de raro, salvo unas ligeras manchas de pintura.
Medité en aquel misterio un par de minutos y, estimándolo insoluble y seguramente
secundario, dejé de pensar en él.
XXXIII
Cuando se fue Rivers comenzaba a nevar, y siguió nevando toda la noche. Al
oscurecer del día siguiente el valle estaba casi intransitable. Cerré, apliqué una esterilla
a la puerta para que la nieve, al derretirse, no entrase por debajo, encendí una vela y
comencé a leer el libro de Marmion que me trajera Rivers:
Laderas del castillo de Norham, ancho y profundo río Tweed, solitarias
montañas de Cheviot... Macizos murallones, que flanquean las torres que protegen el
dintel reluciendo, amarillas, bajo el sol...
La bella melodía de los versos me hizo olvidar en breve la áspera tormenta.
Oí repentinamente un ruido en la puerta. Creí que fuera el batir del viento pero
era John Rivers, que surgiendo bajo el helado huracán de entre las profundas tinieblas,
aparecía ante mí, cubierta su alta figura de un abrigo todo blanco de nieve, como un
glaciar. Me alarmé, ya que no esperaba visita alguna en semejante noche. -¿Pasa algo? -
pregunté.
Brontë, Charlotte: Jane Eyre
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