Charlotte Brontë Jane Eyre I - Rincon-Spanish

Busqué en la cocina la llave de la puerta trasera, y la engrasé con aceite. Comí pan
y bebí agua, porque acaso necesitaría caminar largo tiempo. Lo hice todo sin ruido
alguno. Abrí y volví a cerrar suavemente. Sobre el patio se extendía la opaca claridad del
todavía lejano amanecer. Las verjas estaban cerradas, pero tenían un postigo cerrado
simplemente con un picaporte. Pasé el postigo y me hallé fuera de Thornfield.
A campo traviesa alcancé, una milla más allá, una carretera que seguía la dirección
contraria a Millcote. Muchas veces la había visto, pero nunca la recorrí, e ignoraba a
dónde conducía. No reflexionaba en nada, no miraba hacia atrás, no pensaba en el pasado
ni en lo futuro. El pasado parecíame una página tan divinamente dulce que leer una sola
línea de ella hubiera quebrantado mi resolución. Y el porvenir era una página en blanco,
como el mundo después del diluvio.
Recorrí campos, senderos y setos hasta después de salir el sol. Creo que hacía una
hermosa mañana de verano. Mis zapatos estaban húmedos de rocío. Pero yo no reparaba
en el sol naciente, ni el límpido cielo, ni en la naturaleza que despertaba. Quien a través
de un bello panorama se dirige al cadalso, no repara en las flores que sonríen en su
camino, sino en el patíbulo y la tumba que le esperan. Yo, pues, pensaba en mi situación,
de fugitiva sin hogar, y -¡oh, con qué angustia!- en lo que dejaba atrás. Creía a Rochester
en su cuarto, contemplando salir el sol, esperando que yo apareciese para decirle que me
quedaba a su lado... Hasta estudié la posibilidad de regresar. No era demasiado tarde: aún
podía ahorrarle aquella amargura. Mi fuga no debía haber sido descubierta. Podía volver
sobre mis pasos, consolarle, librarle de su miseria moral, acaso de su ruina... El
pensamiento de su soledad me angustiaba más que la mía propia. Comenzaban a cantar
los pájaros en las ramas: los pájaros, fieles a sus parejas, símbolo del amor... Dentro de
mi corazón herido, me aborrecía a mí misma. Ninguna satisfacción encontraba en la idea
de que había procedido correctamente para salvar mi decoro. Había herido y dañado a mi
querido dueño... Me consideré odiosa a mis propios ojos. Sin embargo, no desanduve lo
andado. Lloraba incansablemente mientras seguía mi solitario camino. A poco me hundí
en una especie de delirio. Una progresiva debilidad invadió mis miembros, me sentí
desvanecer y caí. Permanecí tendida algunos minutos, con el rostro contra la hierba. Sentí
el temor -o la esperanza- de morir allí, pero al fin me puse en pie y continué mi marcha,
más firmemente resuelta que nunca a alcanzar el lejano camino.
Cuando llegué a él hube de sentarme, fatigada, en la cuneta. Sentí ruido de ruedas
y vi aproximarse una diligencia. Levanté la mano; paró. Pregunté al cochero adónde se
dirigía. Me dio el nombre de un lugar muy lejano, en el que yo sabía que Rochester no
tenía relaciones. Pregunté cuánto me cobraba por llevarme allí, y repuso que treinta
chelines. Contesté que no poseía más de veinte y accedió a transportarme durante un
trayecto proporcionado a la suma. Entré en el coche vacío, el cochero cerró la portezuela
y el vehículo se puso en marcha.
Amable lector: ¡ojalá no sientas nunca lo que yo sentí entonces! ¡Ojalá no llores
nunca las ardientes y tumultuosas lágrimas que yo lloré en aquella ocasión! ¡Ojalá no
eleves nunca al cielo una plegaria tan desesperada y angustiosa como la que entonces
brotó de mis labios! ¡Ojalá no te veas nunca en el caso de ser instrumento del dolor de
aquel a quien amas, como me sucedía a mí!
Brontë, Charlotte: Jane Eyre
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