Charlotte Brontë Jane Eyre I - Rincon-Spanish

-¿Cómo? ¿Hay algo más? Espero que no sea nada importante. Sigue.
La inquietud de su aspecto, cierta impaciencia de sus ademanes, me extrañaron.
Continué:
-Aún soñé otra cosa: que Thornfield estaba en ruinas y era guarida de búhos y
murciélagos. De toda la fachada sólo quedaba en pie un frágil lienzo de pared. Yo erraba, a
la luz de la luna, entre las ruinas en las que crecía la hierba, tropezando, ora con un trozo de
mármol, ora con un caído fragmento de cornisa. Seguía llevando al niñito desconocido,
envuelto en un chal. Me era imposible ponerle en el suelo, y por mucho que su peso me
fatigase, había de continuar llevándole. A lo lejos, en el camino, oía las pisadas de un
caballo y estaba segura de que era el de usted, que partía para un lejano país, donde
permanecería muchos años. Traté de escalar el muro a toda prisa, para poder verle desde
arriba. Las piedras se desmoronaban bajo mis pies, la hiedra a que trataba de asirme cedía;
el niño, abrazado a mi cuello y aterrorizado, casi me estrangulaba. Pero al fin llegué. Usted
era ya un punto en la distancia y se alejaba por momentos. Soplaba un viento tan fuerte que
no me podía sostener. Me senté en el estrecho borde del muro, colocando al niño sobre mi
regazo. Usted dobló una curva del camino y, cuando yo le dirigía una última mirada, la
pared se derrumbó, el niño cayó de mis rodillas, perdí el equilibrio y me desperté.
-¿Eso es todo, Jane?
-Todo el prólogo. Ahora falta el relato. Al despertarme, una luz hirió mis ojos.
Pensé que ya era de día. Pero no era más que el resplandor de una vela. Supuse que Sophie
estaba en la alcoba. Alguien había dejado una bujía en la mesa, y el cuartito guardarropa,
donde yo colocara mi velo y mi vestido de boda, se hallaba abierto. «¿Qué hace usted,
Sophie?», pregunté. Nadie contestó, pero una figura surgió del ropero, cogió la vela y
empezó a examinar los vestidos. «¡Sophie!», volví a exclamar. La figura seguía en silencio.
Me incorporé en la cama, me incliné hacia delante y sentí que se me helaba la sangre en las
venas. Porque aquella mujer no era ninguna de las que en esta casa conozco; no era Sophie,
ni Leah, ni Mrs. Fairfax, ni siquiera -estoy segura de ello- Grace Poole.
-Forzosamente había de ser una de ellas -interrumpió Rochester.
-No; le juro que no. La mujer que yo tenía ante mí no ha cruzado jamás sus miradas
con las mías desde que vivo en Thornfield. Todo en su aspecto era nuevo para mí.
-Descríbemela, Jane.
-Me pareció alta y corpulenta, con una negra cabellera cayéndole sobre la espalda.
No me fijé en cómo iba vestida; sólo sé que llevaba un traje blanco.
-¿Le viste la cara?
-Primero no. Pero luego cogió el velo, lo examinó largamente, se lo puso y se miró
el espejo. Entonces distinguí su rostro en el cristal.
-¿Cómo era?
-Me pareció horrible. Nunca he visto cara como aquella: una cara descolorida,
espantosa. Quisiera poder olvidar aquel desorbitado movimiento de sus ojos inyectados en
sangre, y sus facciones hinchadas como si fuesen a estallar.
Brontë, Charlotte: Jane Eyre
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