Charlotte Brontë Jane Eyre I - Rincon-Spanish

Salí de Moor House a las tres de la tarde y hacia las cuatro me hallaba en
Whitcross, esperando la diligencia que debía llevarme al distante Thornfield. En el
silencio profundo de los caminos desiertos y las solitarias montañas, oí acercarse al
coche cuando aún estaba muy lejos. Era el vehículo que, un año atrás, me dejara en
aquel mismo lugar en plena desolación y desesperanza. Esta vez no tenía que entregar
toda mi fortuna como precio del pasaje. Hice seña de que la diligencia parara, se detuvo
y, una vez en marcha, me pareció ser la paloma mensajera que vuela del palomar.
El viaje duró treinta y seis horas. Salí de Whitcross la tarde de un martes y en la
mañana del jueves el coche se detuvo, para que bebiesen los caballos, ante una posada
en medio de campos verdes e idílicas colinas que contrastaban con el áspero escenario
de las montañas norteñas que acababa de abandonar. Reconocí el aspecto de aquel
paisaje, como si viese un rostro conocido.
-¿Está Thornfield muy lejos de aquí? -pregunté al posadero.
-Dos millas a campo traviesa, señorita.
«El viaje ha concluido», pensé. Me apeé, dejé mi equipaje en la posada,
anunciando que volvería a buscarlo, pagué el pasaje, gratifiqué al cochero y el carruaje
partió. El sol arrancaba destellos de la muestra de la posada, en cuyas doradas letras leí:
A las armas de Rochester. Mi corazón latió con premura. Me hallaba ya en los dominios
de mi amado. Luego un pensamiento amargo me invadió: «Acaso él hubiese cruzado el
canal de la Mancha, acaso no estuviese en Thornfield, acaso valiera más pedir informes al
posadero.»
Temía, sin embargo, alguna mala noticia y no me resolvía a preguntar, ya que
prolongar la duda era prolongar la esperanza.
Ante mí se extendían los campos que cruzara el día de mi fuga. Los recorrí de prisa,
contemplando el familiar panorama, los bosques, los árboles, las praderas y las colinas.
Remonté, al fin, la ladera. Sobre mi cabeza volaban las cornejas. Un graznido quebró el
silencio de la mañana. Crucé un prado, seguí un sendero y me hallé ante las tapias del patio.
Aún no podía distinguir la casa. «Quiero verla por su fachada -pensé-, contemplar el
espectáculo de sus almenares, la ventana de mi amado. Acaso esté asomado a ella -
¡madruga tanto!- o bien pasee ante la puerta o por el huerto. ¡Oh, deseo verle, un instante
siquiera! ¿Seré tan loca que corra hacia él? No puedo asegurarlo, no sé... ¿Y si él -¡bendito
sea!corre hacia mí? ¡Ah! ¿Quién sabe si a estas horas está contemplando la salida del sol en
los Pirineos o sobre los tranquilos mares del Mediodía...?»
Di la vuelta a la tapia del huerto. Allí había un portillo que permitía entrar desde la
pradera, entre dos pilares coronados por bolas de piedra. Ocultándome tras uno de los
pilares podía observar la casa sin ser vista. Adelanté la cabeza con cautela, para comprobar
si las ventanas de algún dormitorio estaban abiertas ya. Todo - fachada, ventanas, almenas-,
quedaba desde allí al alcance de mis ojos.
Si las cornejas que volaban sobre mi cabeza me hubieran examinado, habríanme
visto hacer mis observaciones, primero recelosa y tímida, más tarde atrevida, al fin
despreocupada. Y seguramente hubieran pensado: «¡Qué afectada desconfianza primero y
qué necia confianza ahora!»
Esto, lector, tiene su explicación. La ilustraré con un ejemplo:
Brontë, Charlotte: Jane Eyre
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