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combien de temps ?
Ibrahim demeura juste assez pour brandir sur ses doigts
levés une réponse à compter. Je scrutai l’obscurité et vis qu’il
avait déployé les doigts de ses deux mains.
— Dix ? interrogeai-je. Dix quoi ?
Lui aussi reculait à présent vers la porte, non sans replier
les doigts et les rouvrir à nouveau, par quatre fois.
— Quarante ? gémis-je, implorant et désespéré. Mais
quarante quoi ?
— Chihil ruz, précisa-t-il. Quarante jours. Et, à son tour, il
s’éclipsa par la porte.
— Attendre quarante jours ? m’écriai-je, au bord de
l’évanouissement.
Mais aucune réponse ne vint.
Les trois chenapans étaient partis, et il semblait évident que
ce n’était pas pour se cacher un instant. J’avais été abandonné à
macérer dans ma jarre, dans l’obscurité, les narines envahies
d’une entêtante odeur de sésame, dans la bouche le goût
répugnant des figues saturées du même sésame... et toujours ce
tourbillon de confusion dans mon esprit. J’essayais par tous les
moyens d’interpréter ce que tout cela pouvait signifier. Attendre
le sorcier ?
Non, ce ne pouvait être qu’une farce de gamins, un rite
oriental. Le tenancier de l’auberge m’expliquerait probablement
la chose en se tenant les côtes de rire devant ma crédulité. Mais
quelle sorte de plaisanterie pouvait me retenir ainsi durant
quarante jours ? Je manquerais le bateau du lendemain, je
serais abandonné à Acre et, pour le coup, Ishaq aurait tout loisir
de m’enseigner les coutumes arabes... À moins que je ne
disparaisse pour de bon entre les griffes du sorcier ? Etait-il
possible que, loin de la rectitude chrétienne, l’infidèle religion
musulmane laissât ainsi les sorciers exercer librement leurs arts
maléfiques ? J’essayai d’imaginer ce que pourrait faire un
sorcier musulman d’un chrétien en bouteille. J’espérais surtout
ne pas le deviner. Mon père et mon oncle me feraient-ils
rechercher, avant de partir ? Me trouveraient-ils avant que le
sorcier y parvienne ? Ou quelqu’un d’autre interviendrait-il ?
À l’instant précis où j’y pensais, quelqu’un s’en chargea. Une
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