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On nous avait indiqué que nous allions traverser le Dasht-e-
Kavir à la meilleure période de l’année. J’aurais détesté avoir à
le faire à la pire. Nous nous y trouvâmes à la fin de l’automne,
alors que le soleil ne mordait plus de ses rayons ardents, mais,
même sans incident, cela n’eut rien d’une partie de plaisir.
J’avais jusqu’alors supposé que le voyage en mer était de loin le
moyen le plus lassant, le plus interminable et le plus monotone
de se déplacer dans le monde, pour peu qu’il ne se présentât
point de tempête en cours de route. Or la traversée d’un désert
regroupe tous ces inconvénients, mais bien d’autres encore : la
torture de la soif, les démangeaisons, la rugosité du sol crissant
qui vous râpe, vous racle et vous abrase, le soleil qui vous
dessèche... Et cette pénible liste, dans l’esprit morose du
voyageur du désert, se prolonge en une harassante litanie de
malédictions, tandis qu’il se traîne sans fin dans un paysage
vague et sans forme, sur une surface indistincte et
indéfinissable, tendu vers une ligne d’horizon lointaine,
évanescente, qui ne cesse de se dérober devant ses pas.
En quittant Kachan, nous nous étions vêtus de façon à
pouvoir affronter des conditions extrêmes. Nous avions bien
évidemment délaissé les turbans persans soignés qui coiffaient
nos têtes et les vêtements aux somptueuses broderies pour nous
envelopper de nouveau des keffiehs arabes à capuche et des
amples manteaux appelés aba, qui pour être moins élégants
n’en brillaient pas moins par leur efficacité. En effet, n’étant pas
trop près du corps, ces vêtements flottants permettent une
meilleure dissipation de la chaleur et de la transpiration
corporelles, sans présenter ces plis dans lesquels le sable volant
a tendance à s’accumuler. Nos chameaux transportaient force
outres de cuir remplies de l’excellente eau de Kachan, ainsi que
des sacs de mouton séché et de fruits secs, sans oublier le
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