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Lors de ma visite suivante à la maison de passe de Shimon
(elles étaient assez fréquentes, une ou deux par semaine), je
demandai à ravoir Chiv. J’étais totalement satisfait par sa façon
de pratiquer la surata et avais presque cessé de prêter attention
à la couleur qahwah de sa peau. Sachant qu’aucune des autres
pensionnaires de Shimon n’égalait Chiv tant par la beauté du
visage que par la grâce du corps, je n’étais pas disposé du tout à
essayer les autres couleurs ou races que le Juif pouvait avoir en
magasin. Mais la surata ne fut pas mon unique divertissement,
au cours de l’hiver. Il se passait sans cesse, à Buzai Gumbad, des
choses nouvelles pour moi et donc susceptibles de m’intéresser.
Lorsque j’entendais du bruit à un endroit, sans même savoir s’il
s’agissait de quelqu’un qui avait marché sur un chat ou du début
d’un concert de musique traditionnelle, je me rendais sur place
pour juger de ce qui se profilait. Je pouvais fort bien ne tomber
que sur un mirasi ou un najhaya malang, mais ce pouvait tout
aussi bien être un spectacle plus digne d’intérêt.
Un mirasi n’était rien d’autre qu’un chanteur, mais d’un
genre assez particulier puisqu’il ne faisait que mettre en
musique l’histoire d’une famille. Sur demande, et contre
rétribution, il s’installait devant son sarangi, un instrument
proche de la vielle, dont il jouait à l’aide d’un archet, mais qui
restait posé à même le sol. Il faisait émettre à ses cordes un
bruit de scie, en accompagnant ces gémissements de la litanie
psalmodiée de tous les aïeux du prophète Mahomet,
d’Alexandre le Grand ou d’autres personnages historiques. Mais
comme chacun connaissait par cœur ou presque la généalogie
de toutes ces notabilités, on ne réclamait plus trop ce genre de
spectacle. La plupart du temps, le mirasi était requis par une
famille de demandeurs pour chanter sa propre histoire. Ils ne
devaient consentir cette dépense, m’imaginais-je, que pour le
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