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de la noche, era un viaje de menos de diez minutos. Estaría en casa antes de darse cuenta.
Pasó otro taxi. Y otro.
«Vamos, Claire —se instó a sí misma—. Si Georgia puede aguantar que la insulten chicos
idiotas, tú puedes coger un maldito taxi.» Levantó un brazo y el siguiente taxi que pasó se
detuvo a su lado. Abrió la puerta. La asaltó una oleada de fragancia de pino. En el taxi de
Jamaica también olía a ambientador de pino. Notó unas gotas de sudor en la nuca. Menos de
diez minutos, se dijo a sí misma. Quizá sólo cinco. Cinco minutos no eran nada.
Se subió a la parte de atrás y le dio su dirección al taxista. Cerró la puerta. El olor era
insoportable. Parecía que se le adhiriese. Sintió que se le aceleraba el corazón. Cerró los ojos
y se agarró con fuerza al apoyabrazos.
Oyó que el taxista le decía algo, pero no tenía ni idea de qué. Pensó que tendría que haber
farfullado algo a modo de respuesta, pero no estaba segura. El sudor le bajaba por la espalda
y por el escote. Tenía las manos húmedas. «No puedo seguir aquí dentro —pensó de golpe—.
¡Simplemente, no puedo!»
—Hemos llegado.
Se dio cuenta de que habían parado. Abrió los ojos. Estaban delante de su casa.
—Gracias. —Abrió la puerta y se quedó en la acera mientras hurgaba en su bolso.
—La hubiera matado si llega a vomitar en mi taxi —le dijo el taxista—; por el amor de Dios,
señora, tendría que ser más sensata.
El hombre pensaba que estaba borracha. Casi se echó a reír ante la idea.
—Todas esas juergas con alcohol... —refunfuñó el taxista. Cogió los billetes y rebuscó entre
las monedas para entregarle el cambio.
—Está bien —dijo ella—. No hace falta.
—Gracias.
Sabía que le había dado una propina excesiva, pero no le importaba. Se apresuró hacia el
camino del jardín y entró en su casa. Ojalá Georgia no se hubiera quedado en casa de Robyn
aquella noche. Le hubiera gustado tener a alguien con ella, alguien que le dijera que no era una
estúpida que no sabía nada de la vida.
Entró en la cocina y se preparó una taza de té. Phydough, que estaba durmiendo en su
cesta, abrió un ojo y volvió a cerrarlo. Pobre Gary, pensó Claire, mientras los latidos de su
corazón se tranquilizaban y se le pasaba el mareo. ¡Una botella de champán esperando en
casa y nadie con quien bebería! Aunque en realidad tampoco era pobre Gary. Seguramente
llamaría a Amy o a Stella.
Vació los posos del té en el fregadero y enjuagó la taza antes de dejarla en el
escurreplatos. Fue a la entrada y activó la alarma. Mientras tecleaba los números, se dio
cuenta de que la luz del contestador parpadeaba.
«Demonios —pensó—, espero que Georgia no me estuviera buscando.» Pero Georgia la
habría llamado al móvil y, aunque lo había puesto en silencio en el teatro, se hubiese enterado
de que la llamaban.
Pulsó la tecla de reproducción del contestador.
—Hola, Claire —dijo la voz—, soy Oliver Ramsey. Me preguntaba si... si te gustaría venir al
teatro conmigo. Tengo entradas para ver My Fair Lady la semana que viene. Mencionaste que
te gustaban los musicales. Dime si te apetece. Gracias. Adiós.