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—Y preparé la cena, pero se me olvidó el pan de ajo y quemé la lasaña.
—¿Y qué? A mí se me queman un montón de cosas —dijo Eavan—, pero sé que te molestó
que te dijera que lo estabas haciendo mal.
—Sí, me molestó. Entonces, cuando me contaste... —Abrió y cerró la boca—. No me lo
podía creer. Pensaba que lo sabía todo sobre ti, en mi mente siempre habías sido perfecta
porque me diste una oportunidad. Y de repente me estabas diciendo que no lo eras.
Y que lo habías mantenido en secreto.
—Fue una decisión realmente difícil para mí —explicó Eavan—.
Y tenía que vivir con ello. Sólo fui capaz enterrándolo en mi mente. Quería decírtelo. Pero
cuanto más tiempo pasaba sin hacerlo, más me costaba.
—Nunca lo has intentado.
—Tenía miedo. —Eavan se enjugó una lágrima—. Tú siempre decías que yo era perfecta. Y
yo sabía que aquello estaba tan lejos de la perfección...
—Estaba impresionado y enfadado—dijo Glenn—. Y también estaba dolido, Evs. Pero en
cuanto a lo de la perfección, bueno, en cualquier caso, si enterarme hizo algo, fue ayudar.
Saber que no lo habías hecho todo bien siempre, después de todo.
—Pero me diste la espalda—se quejó Eavan—. Y después cuando íbamos a casa de
Claire...
—No tenía nada que ver contigo —la interrumpió Glenn—. De repente no podía asumirlo. No
en ese momento. Que toda esa gente que conocemos tuviera que enterarse de que no tengo
trabajo. No quería verla. No quería su maldita compasión.
—Claire dice eso a veces. —Eavan sacó una pluma del edredón—. Ése es el motivo por el
que no va a muchos sitios. Porque la gente es demasiado compasiva.
—A veces uno no está preparado para la compasión —convino Glenn.
—Pero fuiste —le recordó Eavan—. Claire me llamó para decírmelo. Y me contó que no
parecías... que no parecías tú mismo.
—¿Pensaste que estaba borracho?
Eavan suspiró.
—No quiero mentirte. Sí. Sí lo pensé.
Entonces fue Glenn quien no dijo nada. Paseó la mirada por la habitación antes de volverse
hacia Eavan y cogerle la mano.
—Te juro que no había bebido. Fui a un pub. Me senté. Miré a la gente bebiendo y pedí un
brandy. —Tragó saliva—. Lo olí. Y fue maravilloso. Tenía tantas ganas de bebérmelo. De la
misma manera que tenía ganas de beberme el vino el día que discutimos. Llamé a uno de mis
compañeros de Alcohólicos Anónimos. Él me soltó el discurso. No lo estaba escuchando. No
quería escuchar. Estaba mirando por la ventana del pub y pensando que lo único que quería
era volver a la barra y tomarme la puñetera copa. Entonces entró una mujer. Iba con dos
niños. Una de la edad de Saffy más o menos. El otro más pequeño. No se parecía en nada a
ti, pero de repente pensé en ti y en Saffy, en los niños que no tenemos todavía. Y supe que no
quería perder todo eso. Pero si me tomaba el brandy... sabía que lo perdería, porque no sería
sólo uno. Nunca fue una sola copa. Así que salí. Continué caminando. Terminé yendo al otro
lado del río, hasta Sandymount. Y estuve allí sentado durante siglos, pensando que era un
imbécil. Te lo juro, no bebí. Finalmente empezó a oscurecer y me di cuenta de que debía ir a