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a nada, no era ésa su intención, pero lo había hecho. En líneas generales, lo que le podía decir
a Georgia era que simplemente había que reunir valor y llamar. ¡Tampoco era tan difícil!
—¡Vamos, Phy! —llamó y el perro la miró—. Me apetece pasear.
Phydough ladró para que Claire supiera que estaba de acuerdo y se fue a buscar la correa.
Claire volvió a mirar la montaña de revistas. «Preguntar dónde está la comida para perros —
pensó—. Todo eso es basura.» Y los contactos por Internet: ¡una pérdida de tiempo!
Georgia estaba sentada en la hierba, al lado de la pista de baloncesto mirando un partido.
Se había embadurnado con protector solar de factor altísimo porque el sol caía a plomo desde
el cielo azul. Se bajó la visera de la gorra de béisbol azul marino para que le protegiera la cara.
Robyn y Sive, otra de las chicas de su colegio, formaban parte de uno de los equipos y de
vez en cuando les gritaba cosas para animarlas. Su partido había terminado antes, su equipo
había llegado a la final. A Georgia le gustaba el baloncesto. Su altura le daba ventaja respecto
a otras chicas de su edad, y lo sabía; a pesar de que tenía la misma constitución espigada de
su madre, era fuerte. También se le daba bien el bádminton (la señorita Grainger le había
dicho que era una atleta natural), pero no estaba segura de que a Claire le gustara que
Georgia jugara a bádminton a nivel de competición ahora que ella lo había dejado. Sin
embargo, ¿qué pasaría si la cogieran para ese deporte en el primer equipo el siguiente curso?
No podía decepcionar a sus compañeros. Masticó una brizna de hierba y se preguntó por qué
la vida tenía que ser tan complicada.
El equipo se apiñó a un lado de la pista durante un tiempo muerto. Georgia, distraída, cogió
unas margaritas del césped en el que estaba sentada e hizo una cadena con ellas. Le vino a la
mente un recuerdo, como si alguien hubiera deslizado una fotografía ante sus ojos. Ella, con
unos cuatro o cinco años. Un día precioso, como aquél. Llevaba un vestido blanco de organza,
con calcetines y zapatos blancos. No recordaba qué celebraban, pero estaba claro que era
algo familiar, por lo que Claire la había vestido de forma especial. Entonces su padre se había
acercado a ella y le había colocado una pequeña corona de margaritas sobre sus rizos
dorado-rojizos. «Mi pequeña princesa», le dijo, y la había levantado en brazos para darle un
beso. Recordó haberle rodeado el cuello con los brazos y haberlo estrechado con fuerza, y
entonces sintió su olor, un aroma de almizcle, masculino, tan distinto al de su madre. En aquel
momento, el corazón casi le estalló de amor.
Le echaba de menos, naturalmente, pero sabía que no con la misma intensidad que Claire.
En la actualidad, sus recuerdos de él se estaban desvaneciendo, como el dolor por su pérdida,
a pesar de que a veces se sentía culpable por ello. También se sentía mal por los meses
posteriores al accidente, cuando dejó de hablar y Claire intentaba que ella no se diera cuenta
de lo preocupada que estaba.
—¿Puedo sentarme?
Levantó la vista. Antes de que pudiera contestar, Jamesie O’Sullivan se había dejado caer a
su lado.
—¿Cómo estás? —le preguntó él.
—El señor O Dálaigh está a quinientos metros —le dijo—. Así que lo que tengas que decir,
dilo as Gaelige o tendremos problemas los dos.
—Quería decirte que lo siento —respondió Jamesie.