Mario%20Puzo%20-%20El%20Padrino

– Jules, querido, no seas tan brusco, te lo ruego – susurró Lucy.
Jules se puso de pie.
– ¿Piensa que ésta es la primera vez que he tenido que hablar así? –dijo, y
Johnny Fontane comprobó, satisfecho, que su voz ya no sonaba fría–. Años
atrás, lo hacía a diario. Lucy me pide que no sea tan brusco, pero no sabe lo
que dice. Antes, cuando estaba en la Costa Este, solía advertir a la gente: “No
coma tanto, o morirá; no fume tanto, o morirá; no trabaje tanto, o morirá; no
beba tanto, o morirá”. Pero nadie hace caso de nadie. ¿Y sabe usted por qué?
Porque no se les dice: “Morirá usted mañana”. Pues bien, le aseguro que Nino
puede muy bien morir mañana.
Se acercó al bar para servirse otra copa, y volviéndose hacia Johnny, le
preguntó:
– ¿Va usted a internar a Nino?
– No lo sé.
Jules volvió a llenar su copa.
– Es gracioso; uno puede fumar hasta morirse, puede beber hasta morirse,
puede trabajar o comer hasta morirse... y todo eso es aceptable. De lo único
que uno no puede morir, médicamente hablando, es de hacer en exceso el
amor. Y, sin embargo, a eso es a lo que la sociedad pone todos los obstáculos.
En el caso de las mujeres, la cosa cambia, naturalmente. A veces, le decía a
una mujer que no le convenía tener más hijos. “Es peligroso, podría usted
morir.” Pues bien, pasado un mes, la mujer acudía a mi consulta y anunciaba:
“Creo que estoy embarazada, doctor”.
Después de llamar a la puerta, entraron dos camareros empujando un carrito
con bocadillos y café. Una vez que se hubieron marchado, Johnny, Jules y
Lucy se sentaron a la mesa, comieron y tomaron el café. Johnny encendió un
cigarrillo y dijo a Jules:
– Así que es usted un salvador de vidas. ¿Y por qué, entonces, se dedicó a
practicar abortos?
– Quería ayudar a las muchachas que estaban en apuros – intervino Lucy–,
que hubieran podido suicidarse o hacer algo peligroso para deshacerse del hijo
que llevaban en las entrañas.
Jules miró a Lucy con una sonrisa y dijo:
– No es tan sencillo. Finalmente me convertí en cirujano. Tengo buenas manos,
muy buenas, de hecho, pero era demasiado compasivo, demasiado humano.
Abría el vientre de un pobre diablo y sabía que éste iba a morir; operaba un
cáncer y sabía que el mal reaparecería un tiempo después. Era terrible. Venía
una mujer y tenía que extirpar un pecho; un año después la mujer volvía, y le
extirpaba el otro; unos meses más tarde, eran los ovarios lo que tenía que
extirparle. Luego, por fin, la mujer moría. Y mientras, los maridos preguntaban:
“¿Qué dicen los análisis, doctor?”. Llegó el momento en que empleé a una
nueva secretaria con el único objeto de que contestara a tales preguntas. A los