De amor y de muerte

--Desde entonces nada sabemos de la niña y tampoco tenemos noticias del Pradelio--
dijo la madre.
Buscaron a Evangelina en el pueblo, recorrieron una a una las casas de los campesinos
de la región, detuvieron los autobuses en la carretera para preguntar a los choferes si la
habían visto, interrogaron al pastor protestante, al párroco, al curandero, a la comadrona
y a cuantos encontraron a su paso, pero nadie pudo darles una pista. Anduvieron por
todos lados, desde el río hasta la cima de los montes sin dar con ella, el viento arrastró su
nombre por quebradas y caminos y al cabo de cinco días de inútil peregrinaje
comprendieron que había sido tragada por la violencia. Entonces se pusieron ropa de luto
y fueron a casa de los Flores a contar la triste nueva. Iban avergonzados porque en su
hogar Evangelina no había conocido sino el infortunio y mejor hubiera sido para ella
criarse con su verdadera madre.
--No diga eso comadre-- replicó la señora Flores--. ¿No ve que la desgracia no perdona a
nadie? Acuérdese que hace años perdí a mi marido y a mis cuatro hijos, se los llevaron
me los quitaron, tal como hicieron con Evangelina. Era su destino, comadre. No es suya
la culpa sino mía, porque lleva en la sangre la mala suerte.
Evangelina Flores, de quince años, fornida y saludable, escuchó a las dos mujeres de pie
tras la silla de su madre adoptiva. Tenía el mismo rostro sereno y oscuro de Digna
Ranquileo, sus manos cuadradas y las caderas amplias, pero no se sentía su hija, porque
la acunaron en la infancia los brazos de la otra y sus senos la amamantaron al nacer. Sin
embargo por alguna razón supo que la desaparecida era más que una hermana, era ella
misma cambiada, era su vida que la otra estaba viviendo y sería su propia muerte la que
Evangelina Ranquileo muriera. Tal vez en ese instante de lucidez Evangelina Flores
asumió la carga que después la llevaría por el mundo pidiendo justicia.
Todo esto compartió Digna con Irene y cuando terminó de hablar se apagaban las últimas
chispas de la fogata y la noche ocupaba el horizonte. Era hora de partir. Irene Beltrán le