De amor y de muerte

historia. Se consolaba pensando que podían volver al domingo siguiente para tomar
otras fotografías de Evangelina durante su trance. La familia los había invitado a regresar,
porque tenía planeado matar a un cerdo, lo cual era una fiesta anual que reunía a varios
vecinos en una comilona bárbara.
Francisco, en cambio, pasó todo el viaje acumulando indignación y al dejar a Irene en la
puerta de su casa apenas podía contenerse.
--¿Por qué te enojas tanto, Francisco? No pasó nada, sólo unas balas al aire y una gallina
muerta, eso es todo-- rió ella al despedirse.
Hasta entonces él había procurado mantenerla alejada de las miserias irreparables, la
injusticia y la represión que a diario presenciaba y eran temas habituales de conversación
entre los Leal. Consideraba extraordinario que Irene navegara inocente sobre ese mar de
zozobras que anegaba al país, ocupada sólo de lo pintoresco y lo anecdótico. Se
sorprendía al verla flotando incontaminada en el aire de sus buenas intenciones. Ese
injustificado optimismo, esa limpia y fresca vitalidad de su amiga, resultaban balsámicas
para los tormentos que él padecía por no poder cambiar las circunstancias. Ese día, sin
embargo, tuvo la tentación de tomarla por los hombros y sacudirla hasta ponerle los pies
en la tierra y abrirle los ojos a la verdad. Pero al contemplarla junto al muro de piedra de
su casa, con los brazos cargados de flores silvestres para sus ancianos y el pelo revuelto
por el viaje en la moto, intuyó que esa criatura no estaba hecha para las sórdidas
realidades. La besó en la mejilla lo más cerca posible de la boca, deseando con pasión
permanecer a su lado eternamente para preservarla de las sombras. Olía a yerbas y tenía
la piel fría.
Supo que amarla era su destino inexorable.