De amor y de muerte

automóviles japoneses tan delicados que parecían desechables y las enormes
motocicletas negras con tubos cromados de los ejecutivos, en todas las esquinas había
avisos de publicidad ofreciendo departamentos exclusivos para gente especial, los viajes
de Marco Polo a crédito y los últimos adelantos de la electrónica. Proliferaban los sitios de
diversión con las luces encendidas y las puertas vigiladas hasta el toque de queda.
Se comentaba la opulencia, el milagro económico, los capitales extranjeros atraídos a
raudales por las bondades del régimen. A los descontentos se les calificaba de
antipatriotas pues la felicidad era obligatoria. Mediante una ley de segregación no escrita,
pero conocida por todos, funcionaban dos países en el mismo territorio nacional, uno de
la élite dorada y poderosa y otro de la masa marginada y silenciosa.
Es el costo social, determinaban los jóvenes economistas de la nueva escuela y así lo
repetían los medios de comunicación.
El automóvil se detuvo en un semáforo y tres harapientas criaturas se aproximaron a
limpiar el parabrisas, ofrecer estampas religiosas, paquetes de agujas o simplemente
pedir limosna. Irene y Francisco intercambiaron una mirada, porque ambos estaban
pensando lo mismo.
Cada día hay más pobres.-- dijo Irene.
--¿Vas a comenzar también con esa cantinela? En todos lados hay mendigos. Lo que
pasa es que aquí la gente no quiere trabajar, éste es un país de flojos --refutó Beatriz.
--No hay trabajo para todos, mamá.
--¿Qué quieres? ¿Que no haya diferencia entre los pobres y la gente decente?
Irene se sonrojó sin atreverse a mirar a Francisco, pero su madre continuó imperturbable.