De amor y de muerte

--¡Virgen Santísima! --fue lo único que atinó a balbucear.
--Creo que son víctimas de la policía --dijo Irene.
--¿Desaparecidos?
--Puede ser --dijo Francisco sacando de su bolsa unos rollos de película y poniéndolos
sobre la mesa--. Tomé algunas fotografías...
Hilda se persignó con gesto automático. Irene se desplomó sobre una silla en el límite de
su resistencia, mientras el Profesor Leal se paseaba a grandes trancos sin encontrar en
su amplio y exaltado vocabulario palabras adecuadas. Tenía predisposición a la
grandilocuencia, pero aquello tuvo el efecto de dejarlo mudo.
Irene y Francisco contaron lo ocurrido. Llegaron a la mina de Los Riscos a media tarde,
fatigados y hambrientos, pero dispuestos a investigar a fondo, aferrados a la esperanza
de que una vez resueltos los enigmas podrían regresar a la normalidad y amarse
tranquilos. A plena luz del día el sitio nada tenía de siniestro, pero el recuerdo de
Evangelina los obligó a aproximarse con reticencia. Francisco quiso entrar solo, pero
Irene estaba decidida a vencer la repugnancia y ayudarlo a abrir segundo pasaje para
acabar pronto y salir de allí lo antes posible. Removieron con facilidad los escombros y
las piedras de la entrada, partieron el pañuelo en dos pedazos, los ataron sus rostros
para protegerse del insoportable hedor y se introdujeron en la primera cámara. No fue
necesario encender linterna. El sol entraba por el boquete alumbrando con luz difusa el
cuerpo de Evangelina Ranquileo, que Francisco cubrió con el poncho para sustraerlo a la
vista de su amiga.
Irene necesitó apoyarse en la pared para mantener el equilibrio. Le fallaban las piernas.
Trató de pensar en el jardín de su casa cuando florecía el nomeolvides sobre la tumba del
recién nacido que cayó del tragaluz, o en las frutas madura apiladas en grandes canastos
los días del mercado. Francisco le rogó que saliera, pero ella logró dominar su estómago