De amor y de muerte

Francisco enrolló una firme faja alrededor de la cintura de su amiga, para que soportara
mejor el bamboleo de la cabalgata. Acomodaron el equipaje y emprendieron la marcha en
fila india por un sendero apenas visible que conducía a un paso olvidado entre dos
puestos fronterizos, antigua ruta de contrabandistas, ya olvidada. Cuando la huella
desapareció del todo, tragada por esa naturaleza indómita, el baqueano se orientó por
unas señales talladas en los árboles. No era la primera vez --ni sería la última-- que
usaba esa vía tortuosa para salvar perseguidos. Alerces, tepas, robles, mañíos,
custodiaban el paso de los viajeros y en algunas partes su follaje se juntaba en lo alto
formando una impenetrable cúpula verde.
Avanzaron durante horas sin detenerse. En todo el trayecto no se cruzaron con ningún
ser humano; era una soledad húmeda, fría, sin márgenes, un laberinto vegetal por el cual
iban como únicos andantes. Pronto pudieron tocar los grandes manchones de nieve
rezagada del invierno. Penetraron las nubes bajas y por un tiempo los rodeó una espuma
impalpable que borraba el mundo. Al salir apareció de súbito ante sus ojos el majestuoso
espectáculo de la cordillera ondulando hasta el infinito con sus picachos morados, sus
volcanes coronados de blancura, sus barrancos y quebradas, cuyas paredes de hielo se
derretían en verano. De vez en cuando divisaban una cruz marcando el sitio donde algún
viajero dejó la vida, abatido por la desolación y allí el montañés se persignaba, reverente.
para consolar al ánima.
Adelante cabalgaba el guía, detrás iba Irene y cerraba la fila Francisco, sin quitar los ojos
de su amada, alerta a cualquier signo de fatiga o de dolor, pero la joven no daba
muestras de cansancio. Se dejaba llevar por el paso sereno de la mula, los ojos perdidos
en la prodigiosa naturaleza que la rodeaba, el alma en lágrimas. Iba despidiéndose de su
país. Junto a su pecho, bajo la ropa, tenía la pequeña bolsa con tierra de su jardín que
Rosa le enviara para plantar un nomeolvides al otro lado del mar. Pensaba en la magnitud
de su pérdida. No volvería a recorrer las calles de su infancia, ni a oír el dulce acento de
su lengua criolla; no vería el perfil de sus montes al atardecer, no la arrullaría el canto de
sus propios ríos, no tendría el aroma de albahaca en su cocina ni de la lluvia