De amor y de muerte

despensa una bolsa de provisiones para Pradelio. Francisco insinuó que sería difícil
trepar la montaña cargando ese tremendo bulto, pero ella lo miró burlona y él no insistió.
Por el camino la madre les contó cuanto sabía de la suerte nefasta de Evangelina, desde
el instante en que el Teniente y el Sargento la condujeron al jeep la misma noche del
domingo inolvidable. Los gritos de la muchacha se dispersaron por el campo advirtiendo a
las sombras hasta que un bofetón le cerró la boca y detuvo su pataleo. En la Tenencia el
cabo de guardia los vio llegar y no se atrevió a hacer preguntas sobre la prisionera,
limitándose a mirar para otro lado. En el último instante, cuando de un manotazo el
Teniente Ramírez la elevó en el aire y la llevó en vilo hasta su oficina, el Sargento sintió
lástima y se atrevió a pedirle que tuviera consideración con ella, porque estaba enferma y
era la hermana de un hombre de la dotación, pero su superior no le dio tiempo de
continuar y cerró la puerta, atrapando la punta de la enagua blanca de la niña, que quedó
allí prendida como una paloma herida. Un llanto se escuchó por un rato y después hubo
silencio.
Esa fue una interminable noche para el Sargento Faustino Rivera. No se acostó porque
sentía el corazón agobiado. Se entretuvo conversando con el cabo de guardia, dio unas
vueltas para asegurarse de que todo estaba en orden y luego fue a sentarse bajo el alero
de las caballerizas a fumar sus ásperos cigarrillos negros, percibiendo la brisa tibia de la
estación, el olor lejano de los espinos en flor y el otro dominante del estiércol fresco de
los caballos. Era una noche estrellada y clara, arropada por un silencio amplio. Sin saber
con certeza lo que aguardaba, permaneció allí varias horas hasta ver aparecer los
primeros signos del alba, perceptibles para los nacidos en contacto con la Naturaleza y
acostumbrados a madrugar. Exactamente a las cuatro y tres minutos, como dijo a Digna
Ranquileo y repitió más tarde sin que las amenazas pudieran cerrarle la boca, vio salir al
Teniente Juan de Dios Ramírez con una carga en los brazos. A pesar de la distancia y la
penumbra no dudó de que se trataba de Evangelina. Tambaleaba un poco el oficial, pero
no de borracho, puesto que nunca bebía en horas de servicio. El pelo de la joven colgaba
casi hasta el suelo y al pasar por el sendero de gravilla que conducía al estacionamiento,
las puntas arrastraron los guijarros. Desde su lugar Rivera oyó la respiración agitada del