De amor y de muerte

--Disparan a las patas, mi Teniente-- replicó Faustino Rivera--. Los muchachos son de la
región, se conocen, ¿cómo van a matar a un amigo?
--¿Y ahora?
--Ahora le toca a usted, mi Teniente.
Mudo, el oficial terminó de comprender, mientras el pelotón aguardaba observando el
rocío que se evaporaba entre las piedras. También el fusilado esperaba al otro extremo
del patio, desangrándose sin prisa.
--¿No le habían contado, mi Teniente? Todos lo saben.
No. No se lo habían contado. En la Escuela de Oficiales los prepararon para pelear contra
los países vecinos o contra cualquier hijo de puta que invadiera el territorio nacional.
También lo entrenaron para combatir a los maleantes, perseguirlos sin piedad, darles
caza sin tregua, para permitir a los hombres decentes, las mujeres y los niños caminar
tranquilos por la calle. Esa era su misión. Pero nadie le dijo que tendría que destrozar a
un hombre amarrado para hacerlo hablar, no le enseñaron nada de eso y ahora el mundo
se volvía al revés y debía ir y darle el tiro de gracia a ese infeliz que ni siquiera se
quejaba. No. Nadie se lo había dicho.
Con disimulo el Cabo Primero le rozó el brazo para que el pelotón no viera la vacilación
de su jefe.
--El revólver, mi Teniente--susurró.
Sacó el arma y cruzó el patio. El eco sordo de las botas sobre el pavimento retumbó en
las entrañas de los hombres.