De amor y de muerte

y salir eran sometidos a una revisión minuciosa. En medio de una confusión de terremoto
les volteaban las valijas hurgando entre los trajes, los zapatos y las pelucas, metían las
manos por todas partes buscando con máquinas electrónicas cualquier indicio
sospechoso. Las modelos iniciaban la jornada con cara de fastidio y pasaban las horas
rezongando. Mario, el elegante y discreto peluquero siempre vestido de blanco, tenía la
misión de transformarlas para cada foto. Lo secundaban dos ayudantes recién iniciados
en la mariconería, que revoloteaban como luciérnagas a su alrededor. Francisco se
ocupaba de las cámaras y las películas, esforzándose por mantener la serenidad si en
algún registro le velaban el rollo arruinando el trabajo del día.
Esa comparsa ambulante causaba algunos desajustes en la disciplina de la Academia,
desquiciando a quienes no estaban habituados a ese espectáculo. Los soldados que no
se excitaron con las reinas, lo hicieron con los ayudantes que les coqueteaban sin tregua,
ante el sofoco del maestro peluquero. Mario no tenía humor para la chabacanería y había
superado hacía años cualquier tendencia a la promiscuidad.
Pertenecía a la familia de once hijos de un minero del carbón. Nació y creció en un pueblo
gris donde el polvillo de la mina cubría cuanto había con una impalpable y mortal pátina
de fealdad y se pegaba en los pulmones de los habitantes convirtiéndolos en sombras de
sí mismos. Estaba destinado a seguir los pasos de su padre, su abuelo y sus hermanos,
pero no sentía fuerzas para arrastrarse en las entrañas de la tierra picando la roca viva, ni
para enfrentar la rudeza de los trabajos mineros. Poseía dedos delicados y un espíritu
inclinado a la fantasía, que le combatieron con duras azotainas, pero esos remedios
drásticos no curaron sus modales afeminados ni torcieron el rumbo de su naturaleza. El
niño aprovechaba cualquier descuido para complacerse en goces solitarios que
provocaban la burla despiadada de su medio- juntaba piedras de río para pulirlas por el
placer de ver brillar sus colores; recorría el triste paisaje buscando hojas secas para
arreglarlas en artísticas composiciones; se conmovía hasta las lágrimas ante una puesta
de sol, deseando inmovilizarla para siempre en una frase poética o en una pintura que
podía imaginar, pero se sentía incapaz de realizar. Sólo su madre aceptaba esas rarezas
sin ver en ellas signos de perversión, sino la evidencia de un alma diferente. Para salvarlo