De amor y de muerte

tantos muertos. La condujo hasta la cumbre y buscó un rincón apartado y en sombra. Se
sentaron bajo un sauce cerca del arroyo que descendía brincando entre las piedras. Las
mechas, de un árbol caían a su alrededor formando una choza de ramas.
Apoyados en el nudoso tronco se quedaron en silencio sin tocarse, pero tan cercanos en
su emoción que parecían habitar un mismo vientre. Impregnados de consternación, cada
uno sumido en sus pensamientos, sentían la proximidad del otro como un consuelo. El
paso de las horas, la brisa del Sur, el rumor del agua, los pájaros amarillos y él aroma de
la tierra les devolvieron lentamente el sentido de la realidad.
--Deberíamos regresar a la editorial-- dijo por fin Irene.
--Deberíamos.
Pero no se movieron. Ella cogió unas briznas de pasto y se las llevó a la boca,
mordiéndolas para chupar la savia. Se volvió a mirar a su amigo y él se hundió en sus
brumosas pupilas. Sin pensarlo, Francisco la atrajo y buscó su boca. Fue un beso casto,
tibio, leve, sin embargo tuvo el efecto de una sacudida telúrica en sus sentidos. Ambos
percibieron la piel del otro nunca antes tan precisa y cercana, la presión de sus manos, la
intimidad de un contacto anhelado desde el comienzo de los tiempos. Los invadió un calor
palpitante en los huesos, en las venas, en el alma, algo que no conocían o habían
olvidado por completo, pues la memoria de la carne es frágil. Todo desapareció a su
alrededor y sólo tuvieron conciencia de sus labios unidos tomando y recibiendo. En
verdad apenas fue un beso, la sugerencia de un contacto esperado e inevitable pero
ambos estaban seguros de que ése sería el único beso qué pudieran recordar hasta el fin
de sus días y de todas las caricias la única en dejar una huella certera en sus nostalgias.
Supieron que dentro de años todavía podrían evocar con presión el contacto húmedo y
cálido de sus labios, el olor de pasto fresco y la tormentosa sensación en sus espíritus.
Aquel beso duró como un suspiro. Cuando Francisco abrió los ojo la joven estaba de pie
recortada contra el precipicio con los brazos cruzados sobre el pecho. Ambos respiraban
agitados, ardientes, suspendidos en su propio espacio, en su propio tiempo. El no se