De amor y de muerte

--Lo único malo es que no estamos de luna de miel --observó Irene encantada con el
lugar, temiendo que apareciera demasiado pronto su contacto, para llevarlos a través de
la frontera.
Agotados por la fatiga del viaje, se abrazaron estrechamente sobre el lecho fundamental
que les tocó en suerte y perdieron de inmediato la noción del tiempo. Los despertó la
primera luz de una madrugada radiante. Francisco comprobó aliviado que Irene se veía
de mucho mejor aspecto y hasta anunció que tenía un hambre de marinero. Se vistieron
después de hacer el amor con alegre parsimonia y salieron a tomar el aire de la cordillera.
Muy temprano comenzaba el tráfico impasible de los huéspedes rumbo a las termas.
Mientras los demás intentaban sanarse, los jóvenes ocuparon las horas disponibles en
amarse con besos furtivos y promesas eternas. Se amaron paseando por los ásperos
senderos del volcán, se amaron sentados sobre el humus fragante del bosque, se
amaron en susurros entre las brumosas espirales amarillas de las fumarolas, hasta que al
mediodía apareció un montañés con toscas botas de piel, poncho negro y sombrero alón,
llevando tres cabalgaduras y una mala noticia.
--Encontraron su pista. Tienen que partir ahora mismo.
--¿A quién agarraron? --preguntó Francisco temiendo por su hermano, por Mario o por
cualquier otro amigo.
--A ninguno. El gerente del hotel donde estuvieron anteanoche sospechó de ustedes y los
delató.
--¿Podrás montar a caballo, Irene?
--Sí --sonrió ella.