De amor y de muerte

saludo. Se jactaba de ser hombre observador, acostumbrado a retener los más pequeños
detalles, indispensable virtud en su profesión de policía. Notó los cambios en la
apariencia de la joven y se preguntó dónde quedaron sus pulseras escandalosas, sus
faldas de vuelos y el dramático maquillaje de sus ojos que tanto lo impactaron cuando la
conoció. La mujer que tenía delante, con el cabello recogido en una trenza, pantalón de
dril y un enorme bolso colgando al hombro, apenas guardaba alguna semejanza con la
imagen anterior. Se instalaron en una discreta mesa al fondo del patio, bajo la sombra de
tupidas trinitarias.
Durante la sopa, que Irene Beltrán no probó, el Sargento mencionó algunas estadísticas
sobre las víctimas del tránsito en esa región, sin dejar de examinar a su anfitriona con
rabillo del ojo. Notó su impaciencia, pero no le dio pie para derivar la conversación por el
sendero deseado hasta estar bien seguro de sus intenciones. La aparición de un cochino
dorado y crujiente, reposando en un lecho de papas con una zanahoria en el hocico y
ramas de perejil en las orejas, trajo a la memoria de Irene el cerdo faenado en casa de
los Ranquileo y una oleada de náusea subió por su garganta. Los sobresaltos de su
estómago la atormentaban desde el día que entró a la mina. Apenas se llevaba algo a la
boca volvía a ver el cuerpo en descomposición, a percibir el inolvidable hedor, a
estremecerse con el mismo espanto de aquella noche.
Agradeció ese momento de silencio y procuró apartar la vista de los bigotes manchados
de grasa tibia y los grandes dientes de su invitado.
--Supongo que está enterado de los muertos en la mina Los Riscos --dijo por último
buscando una forma directa de empezar el tema.
--Afirmativo, señorita.
--Dicen que uno de ellos es Evangelina Ranquileo.