De amor y de muerte

Sólo los controles policiales en las alcabalas de la carretera interrumpieron su viaje. Cada
vez al entregar los papeles sentían el miedo como una descarga eléctrica que los dejaba
sudorosos y lacios. Los guardias ojeaban distraídos las fotografías y les hacían señas de
seguir. Pero en un puesto los obligaron a descender, los retuvieron diez minutos
contestando preguntas perentorias, revisaron el coche por todos lados y cuando Irene
estaba a punto de gritar, segura de haber sido finalmente atrapados, el Sargento los
autorizó para continuar.
--Tengan cuidado, en esta zona hay terroristas --les recomendó.
Por largo rato no pudieron hablar. Nunca habían sentido el peligro tan cercano y preciso.
--El pánico es más fuerte que el amor y el odio --concluyó Irene asombrada.
A partir de ese momento asumieron el miedo con ánimo burlón, bromeando para
ahorrarse inquietudes inútiles. Francisco adivinó que ese era el único recato de Irene. Ella
desconocía cualquier forma de timidez o vergüenza, se entregaba a sus emociones
limpiamente, en pleno uso de su libertad. Pero en su interior existía un reducto de
extremo pudor. Se sonrojaba ante aquellas flaquezas que le resultaban intolerables en los
demás e inadmisibles en ella. Ese terror descubierto en su propio espíritu la llenaba de
bochorno e intentaba ocultarlo también a los ojos de Francisco. Era un temor profundo,
totalitario, que en nada semejaba al susto esencial que enfrentó algunas veces y del cual
se defendía con la risa. No fingía valor ante aquellos espantos simples, como la masacre
de un cerdo o el crujir de una puerta en una casa embrujada, sin embargo la avergonzaba
ese sentimiento nuevo adherido a su piel, invadiéndola, haciéndola gritar dormida y
temblar despierta. Por momentos era tan fuerte la impresión de pesadilla, que no estaba
segura si vivía soñando o soñaba que estaba viviendo.
En esos instantes fugaces, cuando se asomaba al umbral de su pudor, de su miedo, era
cuando Francisco más la amaba.