De amor y de muerte

Rosa se encogió de hombros en el lavaplatos e Irene sintió aumentar el escozor en todo
su cuerpo.
--No te rasques, te harás daño y cuando llegue Gustavo parecerás una leprosa.
-Gustavo volvió anoche, mamá.
--¡Ah! ¿Y por qué no me lo habías dicho? ¿Cuándo se casan?
--Nunca --respondió Irene.
Beatriz se quedó con la taza a media altura entre el platillo y los labios. Conocía a su hija
lo suficiente como para saber cuándo sus decisiones eran irrevocables. El brillo de sus
ojos y el tono de su voz le indicaron que la causa de esa alergia no era un problema
amoroso, sino de otra índole. Pasó revista a los últimos días y dedujo que algo anormal
acontecía en la vida de Irene. No tenía los horarios habituales, desaparecía durante el día
y regresaba descompuesta de fatiga y con el automóvil cubierto de polvo, había
abandonado sus faldas gitanas y sus abalorios de pitonisa para vestirse como un
muchacho, comía poco y en las noches despertaba gritando; sin embargo, Beatriz estuvo
lejos de relacionar esos signos con la mina de Los Riscos. Quiso averiguar más, pero la
joven terminó de pie su café y partió diciendo que realizaría un reportaje fuera de la
ciudad y no regresaría hasta el anochecer.
--¡El fotógrafo tiene la culpa, estoy segura! --exclamó Beatriz cuando su hija salió.
--Adonde el corazón se inclina, el pie camina --replicó Rosa.
--Le compré un ajuar de lujo y ahora me sale con esta novedad. ¡Tantos años de amores
con Gustavo para pelearse a última hora!