De amor y de muerte

--¿Puedes caminar, Irene?--preguntó Mario.
--No lo sé.
--Tendrás que hacerlo sin ayuda. Vamos, niña, ponte de pie...
Irene se bajó lentamente de la cama sin aceptar el brazo de sus amigos. Mario le quitó la
camisa de dormir reprimiendo una exclamación ante su vientre cubierto de vendajes y las
manchas rojas del desinfectante en el pecho y los muslos. Extrajo de su prodigioso
maletín un relleno de espuma plástica para simular un embarazo y lo sujetó a los
hombros y la entrepierna, porque ella no habría resistido llevarlo atado a la cintura. En
seguida la vistió con un traje maternal rosado, la calzó con sandalias de tacón bajo y con
un beso de buena suerte se despidió.
Más tarde Irene y Francisco salieron de la clínica sin llamar la atención del personal que
los había atendido durante ese tiempo, pasaron frente al vehículo de vidrios oscuros
estacionado en la calle, caminaron sin prisa hasta la esquina y allí subieron al automóvil
del peluquero.
--Se ocultarán en mi casa hasta que puedan viajar --determinó Mario.
Los condujo a su apartamento, abrió la puerta de bronce y cristal, apartó los gatos de
Angora, ordenó al perro echarse en un rincón y se inclinó con graciosa reverencia para
darles la bienvenida, pero no alcanzó a completar el gesto, porque Irene cayó sobre la
alfombra sin un suspiro. Francisco la levantó en brazos y siguió a su anfitrión hacia el
cuarto que les había asignado, donde una cama ancha con delicadas sábanas de hilo
acogió a la enferma.
--Arriesgas la vida por nosotros --dijo Francisco conmovido.