De amor y de muerte

--¡Sueñas, hijo! Aunque haya militares como ese Morante, en esencia las Fuerzas
Armadas no cambian. El militarismo ya ha causado demasiados males a la humanidad.
Debe ser eliminado --replicó el Profesor Leal.
Por fin Irene Beltrán estuvo en condiciones de movilizarse. José Leal obtuvo pasaportes
falsos para ella y Francisco, a los cuales pegaron las fotografías de sus nuevas caras.
Estaban irreconocibles. Ella llevaba el cabello corto, teñido, y lentes de contacto para
cambiar el color de sus pupilas. El usaba un bigote tupido y anteojos. Al principio se
miraron haciendo esfuerzos para reconocerse, pero muy pronto se acostumbraron a esos
disfraces y ambos olvidaron los rostros de los cuales se enamoraron. Francisco se
sorprendió tratando de recordar el tono del pelo de Irene, que tanto lo fascinara. Les
había llegado el momento de abandonar el mundo conocido y formar parte de esa
inmensa oleada transhumante propia de su tiempo: desterrados, emigrantes, exilados,
refugiados.
La víspera de la partida, los Leal fueron a despedirse de los fugitivos. Mario preparó la
cena encerrado en la cocina durante horas, sin permitir a nadie participar en sus afanes.
Arregló la mesa con flores y frutas, colocó su mejor mantel, dispuesto a mitigar un poco la
tragedia que a todos envolvía.
Eligió música discreta, encendió velas, puso a helar el vino, fingiendo una euforia que
estaba muy lejos de sentir. Pero era imposible eludir el tema de la próxima separación y
de los peligros acechando a la pareja tan pronto pusiera los pies fuera de ese refugio.
--Cuando paséis la frontera, hijos, creo que debéis ir a nuestra casa en Teruel --dijo de
pronto Hilda Leal, ante la sorpresa de todos, porque pensaban que ese recuerdo era uno
de tantos borrados por la amnesia.