De amor y de muerte

deseándola, amándola, recordando sus pecas, sus pies inocentes, el humo de sus
pupilas, el aroma de su ropa, la seda de su piel, la línea de su cintura, el cristal de su risa
y el tranquilo abandono con que reposaba en sus brazos después del placer. Y así estuvo
como un insensato murmurando entre dientes y sufriendo sin consuelo, hasta que
aparecieron las luces del alba, despertó la clínica, oyó los ruidos de las puertas al batirse,
los ascensores, las pisadas de las zapatillas, los instrumentos golpeando sobre las
bandejas metálicas y el sonido de su propio corazón desbocado; sintió entonces la mano
de Beatriz Alcántara en la suya y recordó su presencia. Se miraron extenuados. Habían
pasado esas horas en condiciones similares. Ella tenía la cara estragada, nada quedaba
de su maquillaje y eran visibles las finas cicatrices de su cirugía plástica, sus ojos estaban
hinchados, el pelo lacio de sudor y la blusa arrugada.
--¿La amas, hijo? --preguntó.
--Mucho --respondió Francisco Leal.
Entonces se abrazaron. Por fin descubrían un lenguaje común.
Tres días anduvo Irene Beltrán por las fronteras de la muerte, al cabo de los cuales
emergió de la inconsciencia suplicando con la mirada que la dejaran luchar por sus
propios medios o morir con dignidad. Le quitaron el respirador y poco a poco se
estabilizaron el aire en sus pulmones y el ritmo de la sangre en sus venas, entonces la
trasladaron a una habitación donde Francisco Leal pudo quedarse a su lado. La joven se
encontraba sumida en el sopor de las drogas, perdida en la bruma de sus pesadillas, pero
reconocía su presencia y cuando él se alejaba lo llamaba con voz débil y desvalida como
un recién nacido.
Esa tarde apareció Gustavo Morante en la clínica. Se había enterado al leer la crónica
policial, donde fue publicada la noticia con mucho atraso, entre otros hechos de sangre,
atribuyendo el atentado a delincuentes comunes. Sólo Beatriz Alcántara se aferró a esa
versión de lo sucedido, igual como consideró que el allanamiento de su casa era una