A Noite Maldita - Crônicas do Fim do Mundo - Multi Download

CAPÍTULO 5
Às dez para a meia-noite a sirene disparou no quartel do Corpo de Bombeiros. O
tenente Douglas Obe, que acompanhava pela TV as reportagens na frente do fórum
criminal da Barra Funda, saltou da cadeira, correndo para o armário e apanhando seu
equipamento. Perderia o anúncio do veredito do caso da promotora Raquel contra o
traficante Djalma e teria que se contentar em assisti-lo em algum repeteco dos resumos
da madrugada. O plantão tinha começado calmo demais, era esse o prenúncio da
tormenta. Assim que alcançou o caminhão-tanque, já ouvindo o motorista respondendo
ao Copom e acionando o motor, viu que Boris já estava sentando em seu posto,
apertando as amarras da bota. Ele sempre fazia isso quando estavam saindo. Mais vinte
preciosos segundos até os sete homens estarem dentro do veículo em seus postos e a
resposta do Copom chegar. Era um galpão de embalagens ardendo em chamas na Martin
Burchard, uma das travessas da Rangel Pestana, coisa de dez quadras do quartel.
— Abre o olho, Japa. Abre o olho. Não vai dar mole que nem da última vez em que
pegou fogo na Rangel.
Douglas Obe riu do comentário de Boris. Ele fazia questão de sempre lembrar do
episódio da Rangel Pestana, acontecido um ano antes, em que Douglas teve que ser
resgatado, em vez de resgatar. Douglas já tinha dezoito anos na corporação, era macaco
velho, mas tinha cometido um erro de iniciante ao atenderem uma ocorrência de
incêndio num prédio que, na teoria, deveria estar desabitado e lacrado pela prefeitura.
Contudo, ao serem chamadas, pessoas que tinham conseguido fugir do prédio em chamas
por conta própria diziam que nos andares superiores viviam imigrantes ilegais usados na
indústria clandestina da moda que abastecia centenas de lojas do centro de São Paulo.
Douglas não tinha testado seu rádio antes de deixar a unidade e, enquanto lutavam com a
mangueira para controlar as chamas no segundo piso, ouviu um grito de socorro vindo
de cima. Subiu três andares desacompanhado, e então encontrou um apartamento com
dezoito bolivianos. Uma mulher nanica, de cabelos negros, lisos e bastos, que batiam em
suas nádegas, chorava, tossia e apontava para um senhor idoso. A fumaça era intensa no
andar e eles sofriam com a supressão de oxigênio. Foi quando Douglas acionou o rádio
para pedir apoio que percebeu a besteira feita. Estava sem contato com o posto de
comando. Estava sozinho, ou melhor, rodeado por dezoito civis, sem retaguarda
nenhuma para socorrê-los e sem conseguir entender uma palavra do que diziam num
espanhol acelerado e embargado pelo desespero. O velho estava com parada