A Noite Maldita - Crônicas do Fim do Mundo - Multi Download

proporção. A escuridão agora significava perigo. Agradecia a Deus pela iluminação
pública ainda estar funcionando. Ainda estava com a mão na coronha da pistola quando
viu ao longe o posto da guarda civil metropolitana. Poderia avisá-los do corpo estendido
na praça ao lado do carro e do fujão que tinha evadido para a área do Campo de Marte.
Acelerou os passos e, à medida que se aproximava, seu entusiasmo com uma solução
arrefecia. A base estava com as luzes apagadas e o pátio, no canteiro central, estava vazio
igual ao posto da PM lá atrás. Um estalo em sua cabeça. Quando estava na praça poderia
ter ido pedir socorro no Departamento de Investigações sobre Crime Organizado, o
DEIC. Estava apenas a algumas quadras da delegacia. Cássio baixou a cabeça e a balançou
negativamente, se autorrepreendendo. Não voltaria agora. O corpo seria encontrado. Do
contrário, depois de resolver a situação na casa de sua irmã e ter certeza de que sua
família estava segura, ele poderia voltar até seu batalhão e reportar o acontecido ao seus
superiores. Pedir-lhe-iam a arma, seria aberto um inquérito, mas era a rotina a se
cumprir. Diante das circunstâncias, o pior seria explicar sua deserção do quartel do que o
disparo contra um sujeito que tinha evaporado.
Cássio retomou a caminhada, chegando finalmente à rua Voluntários da Pátria. Já era
quase metade do caminho. Além dos pés doloridos pela falta de costume de caminhar, o
sargento sabia que estaria exausto antes de chegar na parte mais dura da jornada. A
subida infernal até a parte alta do Tremembé. Quando, quarenta minutos depois, chegou
ao Hospital do Mandaqui, não era a exaustão corpórea que mantinha sua caminhada
lenta e seus pés pesados como sacos de cimento, era tudo o que seus olhos alcançavam e
seus ouvidos escutavam que transformava em caco toda a sua estrutura psicológica. Isso
porque ele se julgava um cara centrado e calmo, preparado pela profissão para enfrentar
com serenidade as situações mais extremas. As ruas da cidade pareciam cenário de guerra
civil. Da saída da Santos Dumont até aquela altura da Voluntários da Pátria tinha
contado nada menos que três edifícios ardendo em chamas, com moradores desolados,
aos prantos, nas calçadas em frente aos edifícios incandescentes. Em frente a um deles
ficou parado, olhando para as pessoas. Uma família, pai e mãe e dois meninos de pouca
idade, parados, olhando para a torre iluminada pelas labaredas que eram cuspidas pelas
janelas, com os rostos cobertos de fuligem, com riscos fundos na face causados pelas
lágrimas que desciam dos olhos até os queixos. Um velhinho pegou na mão de Cássio e a
sacudiu, pedindo ajuda. Cássio mal entendia a voz do homem. O velho dizia que o
apartamento era tudo o que tinha, que o policial tinha que chamar ajuda. Cássio apanhou
o rádio em sua cintura e pressionou o botão de fala, chamando o Comando de Operações
da Polícia Militar só para satisfazer a angústia do velho e, por compartilhamento,
também a sua. O rádio era só chiado. Explicou que não havia nada que pudesse ser feito.