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Yo no había oído jamás que un rey cadáver retara a alguien a una justa. Y
menos en una cámara funeraria subterránea.
—Está bien —acepté, poco convencido—. Pero para eso no hacen falta
caballos.
—Caballos, no —respondió él, alejándose de su trono—. Pájaros.
Señaló el trono con una mano esquelética. Hubo un fugaz destello de luz,
acompañado de un efecto sonoro de transformación (que, estaba bastante
seguro de ello, estaba tomado de los dibujos animados de Los superamigos).
El trono se convirtió al instante en una de aquellas máquinas de videojuegos
arcade, las que funcionaban con monedas y en las que se jugaba de pie en los
salones recreativos. Del panel de control sobresalían dos joysticks, uno
amarillo y otro azul. No pude evitar sonreír al leer el nombre del juego en la
marquesina iluminada: «Joust. Williams Electronics, 1982.»
—Jugaremos al mejor de tres partidas —masculló Acererak—. Si ganas,
te concederé lo que buscas.
—¿Y si ganas tú? —le pregunté, a pesar de conocer la respuesta.
—Si salgo victorioso… —respondió él, y los rubíes de sus ojos
centellearon—, ¡morirás!
En su mano derecha apareció una bola de luz incandescente, anaranjada,
que giraba mientras él la levantaba amenazante.
—Sí, sí, claro —balbucí—. Ya lo suponía. Sólo quería asegurarme.
La bola de fuego que sostenía desapareció. Acererak alargó la mano
apergaminada, con la que sujetaba dos monedas.
—Yo pago las partidas —dijo.
Se acercó más a la máquina de las justas y metió las dos monedas en la
ranura de la izquierda. El juego emitió dos avisos electrónicos graves y el
marcador pasó de 0 a 2.
Acererak se asignó el joystick amarillo, el que quedaba a la izquierda del
panel de control, y lo agarró con sus dedos huesudos.
—¿Estás listo? —graznó.
—Sí —respondí yo, aspirando hondo.