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Un caudal constante de administrativos ajetreados, llenos de energía por
un exceso de cafeína, entraban y salían de los ascensores y las puertas de
acceso. Se trataba de empleados corrientes, no de reclutas forzosos. A ellos
se les permitía regresar a sus casas al término de sus jornadas laborales.
Podían incluso dejar el trabajo, si así lo deseaban. Me pregunté si a alguno
de ellos le preocuparía que existieran miles de esclavos reclutados viviendo
y deslomándose allí, en ese mismo edificio, a pocas plantas de donde se
encontraban.
Divisé a dos guardias de seguridad apostados junto al mostrador de
recepción y los evité fundiéndome con la multitud que cruzaba el inmenso
vestíbulo en dirección a la hilera de puertas de cristal automáticas que
conducían al exterior, a la libertad. Me obligué a no correr, mientras me
abría paso entre los trabajadores que llegaban. «Soy sólo un técnico de
mantenimiento, chicos, que regresa a su casa tras una dura noche de trabajo
dedicada a reiniciar routers. Eso es todo. No, está claro que no soy un recluta
atrevido que huye con diez zettabytes de datos robados a la empresa en el
bolsillo. No señor.»
Cuando ya me acercaba a las puertas, fui consciente de que se oía un
ruido raro, y bajé la mirada y me vi los pies. Todavía llevaba las zapatillas
desechables de plástico de recluta. Cada vez que las apoyaba en el suelo
emitían, al contacto con el mármol pulido, un chirrido agudo que se
destacaba entre el rumor del calzado adecuado de los empleados. Era como
si cada uno de mis pasos gritara: «¡Eh, mirad todos! ¡Un tío con zapatillas de
plástico!»
Pero seguí caminando. Ya casi había alcanzado una de las puertas cuando
alguien apoyó la mano en mi hombro.
—¿Señor? —oí que decía alguien. Era una voz de mujer.
Estuve a punto de salir corriendo, pero algo en su tono me retuvo. Al
volverme vi el rostro preocupado de una señora alta de poco menos de
cincuenta años. Llevaba un traje de chaqueta azul oscuro. Y un maletín.
—Señor, le sangra la oreja. —Me la señaló, poniendo cara de dolor—.