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su vida en un aislamiento autoimpuesto, durante el que (si había que hacer
caso de los rumores) había enloquecido por completo.
Así que la noticia bomba que dejó a todo el mundo boquiabierto, la
revelación que hizo que, desde Tokio hasta Toronto, la gente se cagara en los
cereales del desayuno, tenía que ver con las últimas voluntades y el
testamento de Halliday, con el destino de su inmensa fortuna.
Halliday había preparado un breve mensaje de vídeo y había dispuesto
que los medios de comunicación lo emitieran en el momento de su muerte.
También ordenó que se enviara por e-mail una copia del vídeo a todos los
usuarios de Oasis esa misma mañana. Todavía recuerdo aquel aviso
electrónico, aquel sonido como de campanilla, cuando llegó a mi bandeja de
entrada apenas segundos después de que hubiera oído la noticia en el
informativo.
Aquel mensaje de vídeo era, de hecho, un cortometraje muy bien
producido titulado Invitación de Anorak. Excéntrico como era, Halliday
había mantenido a lo largo de su vida una obsesión por los años ochenta del
siglo XX, la década que había coincidido con su adolescencia, e Invitación
de Anorak estaba plagado de lo que posteriormente descubrí eran veladas
referencias a la cultura pop de aquellos años, aunque casi todas ellas se me
pasaron por alto la primera vez que lo vi.
De principio a fin duraba poco más de cinco minutos, y en los días y
semanas que siguieron se convertiría en el documento audiovisual más
analizado de la historia, superando incluso al del asesinato de Kennedy en
Dallas, captado por Abraham Zapruder, si tenemos en cuenta el número de
veces que fue estudiado fotograma por fotograma. Todos los miembros de
mi generación llegaríamos a aprendernos de memoria el mensaje de
Halliday, de cabo a rabo.
Invitación de Anorak se inicia con el sonido de las trompetas de los
primeros compases de una canción antigua llamada Dead Man’s Party.