Cuentos para contar - Editorial 'El perro y la rana'

Trescientos veintiséis y última estación de descanso de nuestro amigo,
que ya se encontraba al frente de su casa. Se sentó nuevamente a
reposar. La pesada carga lo abrumaba y lo tenía extenuado, sin poder
quitarse el fardo que le pesaba en su espalda. Tolstoi venía del hospital,
donde enviaron a su hijo mayor para extraerle dos balas: una del brazo y
otra del muslo. Tal infortunio se produjo cuando dos malparidos le dispararon
a Andamaro El Grande para despojarlo de una chaqueta y de
unos zapatos de marca, que tanto esfuerzo le había costado para adquirirlos.
Afortunadamente su hijo estaba vivo y fuera de peligro, pero la
pena y el dolor que sentía el agricultor lo hacían parecer como si estuviese
difunto.
Tolstoi desde su atalaya observó la ciudad sumergida en una oscuridad
extraña y profunda. Miró hacia el cielo y no distinguió ninguna
estrella, puesto que la contaminación de la ciudad lo impedía y además,
por estos lados no existían las luciérnagas que adornaran la profundidad
de las noches.
Durante breve tiempo reflexionó y deseó mirar sus manos pero las
tinieblas de la noche lo impedían. Se las llevó a su nariz como queriéndole
arrancarles el olor a bosta y a tierra mojada que recordaba perfectamente.
De inmediato, como impulsado por una fuerza mayor se paró
del escalón y con marcada furia gritó desde afuera del rancho:
—¡Carajo, Dorotea, recoge tus macundales y los corotos, que
Caralampio y su familia se van mañana bien temprano para el campo
de donde nunca debimos salir!
JNMSJ
`ìÉåíçë é~ê~ Åçåí~ê