lolita_vladimir_nabokov

imediatamente", se lhe dissesse isso, ela tornar-se-ia tão
pálida como uma estatueta de vidro fosco e responderia,
lentamente: "Muito bem, seja o que for que acrescentes ou
retires, isto é o fim." E seria o fim.
Era, pois, nessa camisa-de-onze-varas que eu estava
metido.
Lembro-me de chegar à área de estacionamento, de encher
uma das mãos de água, tirada à bomba, a saber a
ferrugem, e de a beber tão avidamente como se ela fosse
capaz de me dar sabedoria, juventude, liberdade e uma
concubinazinha.
Sentei-me uns momentos na borda de uma das toscas
mesas, debaixo dos murmurantes pinheiros, de roupão cor
de púrpura e pés a balouçar. A certa distância, duas
rapariguinhas de calções e reduzidos corpetes saíram da
retrete sarapintada de sol, em cuja porta se lia Senhoras.
Mabel, a mascadora de pastilha elástica (ou uma substituta
de Mabel), montou com dificuldade, distraidamente, numa
bicicleta, e Marion,
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sacudindo o cabelo por causa das moscas, sentou-se atrás
dela, com as pernas bem afastadas. E, aos solavancos,
confundiram-se lentamente, ausentemente, com a luz e a
sombra. Lolita! Pai e filha confundindo-se naquele bosque! A
solução natural era destruir Mrs. Humbert. Mas como?
Nenhum homem pode cometer o assassínio perfeito. Mas o
acaso pode. Houve, por exemplo, o famoso assassínio de
uma tal Mme. Lacour, em Arles, no Sul da França, no fim do
século passado.
Um indivíduo não identificado, barbudo e de 1 e 80 metros
de altura, que mais tarde se conjecturou ter sido amante
secreto da vítima, aproximou-se dela numa rua cheia de
gente, pouco depois do seu casamento com o coronel
Lacour, e apunhalou-a mortalmente nas costas, três vezes,
enquanto o coronel, um homenzinho parecido com um
buldogue, cerrava os dentes no braço do assassino. Por uma