lolita_vladimir_nabokov

Schmetterling, do famoso LOiseau Ivre (touché, leitor!). O
idiota, mas engraçado, D.
Orgon, Elmira, N. I., era de Molière, claro, e como,
recentemente, eu tentara interessar Lolita numa famosa
peça do século xvIII, acolhi como um velho amigo Harry
Bumper, Sheridan, Wyo. Uma vulgar enciclopédia explicoume
que era peculiar Phineas Quimby, Lebanon, N. H., e
qualquer bom freudiano, com nome alemão e certo
interesse pela prostituição religiosa, reconheceria à primeira
vista o significado de Dr.
Kitzler, Eryx, Miss. Até aqui, muito bem. Este tipo de
brincadeira era pretensioso, mas, de modo geral, impessoal
e inofensivo. Quanto aos registos que prenderam a minha
atenção como pistas indubitáveis per se, mas me intrigaram
a respeito do seu significado mais alto, não ouso referir
muitas mais, pois sinto-me a tactear numa neblina
fronteiriça, com fantasmas verbais transformando-se, talvez,
em turistas vivos.
Quem era Johnny Randall, Ramble, Oaio? Tratar-se-ia de
uma pessoa verdadeira, que por coincidência tinha uma
caligrafia semelhante a N. S. Aristoff, Catagela, N. I.? Qual a
ferroada de Catagela? E quanto a James Manor Morell,
Embusteton, Inglaterra? Aristófanes, embuste... muito bem,
mas que me escapava?
Ao longo de toda aquela pseudonomínia havia um estilo
característico que me causava palpitações especialmente
dolorosas sempre que o encontrava. Nomes como G. Trapp,
Genebra, N. I., eram sinal de traição da parte de Lolita.
Albrey Beardsley, Quelquepart Island indicava, mais
claramente do que o telefonema adulterado, que o ponto de
partida devia ser procurado no Leste.
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Lucas Picador, Merrymay, Pens insinuava que a minha
Carmen revelara ao impostor os meus patéticos nomes
ternos.