lolita_vladimir_nabokov

impressões interligadas que me tinham intrigado e torturado
durante a viagem. Imaginei o agente secreto, ou amante
secreto, ou amigo de pregar partidas, ou alucinação, ou lá o
que era, a rondar o hospital - e a Aurora ainda mal aquecera
as mãos, como os apanhadores de alfazema dizem no meu
país natal, quando dei comigo a tentar entrar de novo
naquela masmorra, a bater às suas portas verdes sem ter
tomado o pequeno-almoço, sem ter ido à retrete,
desesperado.
Isto passou-se na terça-feira, e na quarta-feira ou quintafeira,
reagindo esplendidamente, como a jóia que era, a um
soro qualquer (esperma de espermófilo ou esterco de
estercorário), ela estava muito melhor e o doutor disse que
dentro de um dia ou dois pularia de novo.
Das oito vezes que a visitei, a última, a sós, continua
vivamente gravada no meu espírito. Fora uma autêntica
proeza para mim ter conseguido ir ao hospital, pois sentiame
positivamente arrombado pela infecção que, entretanto,
já alastrava também em mim. Ninguém pode imaginar o
esforço que me custou transportar aquele bouquet, aquele
carregamento de amor, aqueles livros para comprar os quais
percorrera mais de noventa quilómetros: As Obras
Dramáticas de Browning, A História da Dança, Palhaços e
Columbinas, O Ballet Russo, Flores das Rochosas, Antologia
da Associação de Teatro e Ténis, de Helen Wills, que
ganhara o Campeonato Nacional Juvenil Feminino aos
quinze anos. Quando me dirigia, cambaleante, para a porta
do quarto particular, de treze dólares por dia, da minha
filha, Mary Lore, a embirrante enfermeira em part-time que
antipatizava francamente comigo, saiu do quarto com um
tabuleiro de pequeno-almoço - já comido -, colocou-o
ruidosamente em cima de uma cadeira do corredor e, a
bambolear o alentado traseiro, entrou de novo no quarto -
provavelmente para avisar a pobre e pequenina Dolores de
que o tirano e velho pai se aproximava sorrateiramente,
227