lolita_vladimir_nabokov

inteiramente destituídas de atractivos, de um tipo que se
pode descrever como uma solução diluída de Marlene
Dietrich. Conduziu-me à sala, a dar palmadinhas no rolo de
cabelo castanho-bronzeado, e durante cerca de um minuto
falámos do fogo de McCoo e dos privilégios de residir em
Ramsdale. Os seus olhos verde-mar, muito afastados um do
outro, tinham uma maneira esquisita de percorrer uma
pessoa dos pés à cabeça, evitando cuidadosamente o olhar
do visado. O seu sorriso limitava-se à contracção irónica de
uma sobrancelha. Enquanto falava, esticava o corpo para
fora do sofá, como uma mola a desenrolar-se, e estendia
espasmodicamente o braço para três cinzeiros e para o
guarda-fogo da lareira, onde se encontrava o caroço
acastanhado de uma maçã. Depois deixava-se cair de novo
no sofá, com uma perna dobrada debaixo do corpo. Saltava
aos olhos tratar-se de uma daquelas mulheres cujas
palavras refinadas podem reflectir a frequência de um clube
do livro ou de bridge, ou qualquer outro chato
convencionalismo, mas nunca a sua alma - mulheres
completamente desprovidas de espírito, mulheres
absolutamente indiferentes, no íntimo, à dúzia, ou mais, de
possíveis assuntos de conversa de sala, mas muito exigentes
quanto às regras de tais conversas, através de cujo
luminoso celofane se podem adivinhar sem dificuldade
frustrações não muito apetecíveis. Tive perfeita consciência
de que, se por qualquer acaso muito remoto me tornasse
seu hóspede, trataria metodicamente de proceder a meu
respeito de acordo com o que, porventura, para ela
significava tomar um hóspede, e eu ver-me-ia de novo
metido num daqueles enfadonhos romances que tão bem
conhecia.
Mas, claro, não havia questão nenhuma de eu me instalar
ali.
Não me sentiria feliz naquele tipo de casa, com revistas
velhas em todas as cadeiras e uma espécie de horrível
hibridismo entre a comédia do chamado mobiliário moderno
funcional, e a tragédia de cadeiras de baloiço decrépitas