lolita_vladimir_nabokov

santinhos que ela não me chamasse, estuguei o passo a
caminho do carro. Que ruazinha tão íngreme! Que comprida
avenida! Entre os limpa-vidros e o pára-brisas estava um
aviso vermelho, que rasguei cuidadosamente em dois,
quatro e oito bocados.
Sentindo que estava a perder o meu tempo, dirigi-me, a
guiar energicamente, para o hotel do centro aonde chegara,
com uma alma nova, havia mais de cinco anos. Aluguei um
quarto, marquei dois encontros pelo telefone, barbeei-me,
tomei banho, vesti-me de preto e fui tomar uma bebida ao
bar. Nada mudara.
A sala do bar estava iluminada pela mesma impossível e
vaga luz vermelho-romã, que havia anos, na Europa, era
característica de antros mal afamados, mas que ali
emprestava apenas um pouco de atmosfera a um hotel tipo
familiar.
Sentei-me à mesma mesinha onde, no princípio da minha
estada, imediatamente após ter-me tornado inquilino de
Charlotte, achara conveniente celebrar a ocasião
compartilhando com ela meia garrafa de champanhe, que,
fatalmente, conquistara o seu pobre coração transbordante.
Como então, um criado de cara de lua dispunha, com estelar
cuidado, cinquenta cálices de xerez numa bandeja redonda,
para uma festa de casamento. Fantasia Murphy; desta vez.
Faltavam oito minutos para as três. Ao atravessar o átrio
tive de contornar um grupo de senhoras que, com mille
grâces, se despediam umas das outras, depois de um
almoço. Uma delas caiu-me em cima, com um grito áspero
de reconhecimento. Era uma mulher baixa e forte, de
vestido cinzento-pérola e uma pluma cinzenta, fina e
comprida,
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no chapelinho. Mrs. Chatfield. Atacou-me com um falso
sorriso, toda incendiada de perversa curiosidade. (Teria eu
feito, talvez, a Dolly o que Frank Laselle, um mecânico de
cinquenta anos, fizera a Sally Horner, de doze anos, em