lolita_vladimir_nabokov

másculo - exercia nas mulheres de todas as idades e
condições. E claro que tais declarações, feitas na primeira
pessoa, podem parecer ridículas. Mas de vez em quando
tenho de recordar ao leitor a minha aparência, do mesmo
modo que um romancista profissional, que atribuiu a uma
personagem certo maneirismo ou um cão, tem de continuar
a apresentar esse maneirismo ou esse cão sempre que a
referida personagem aparece, no decorrer do livro. No
presente caso, talvez isso seja ainda mais importante. O
meu aspecto melancolicamente atraente deve permanecer
na mente do leitor, para que a minha história seja
convenientemente compreendida. A púbere Lo sucumbiu ao
encanto de Humbert como sucumbia à música sincopada; a
adulta Lotte amou-me com uma paixão madura, possessiva,
que deploro e respeito agora mais do que sou capaz de
exprimir; Jean Farlow, que tinha trinta e um anos e era
absolutamente neurótica, parecia sentir, também, forte
inclinação por mim. Era bonita, de um tipo de beleza que
lembrava escultura índia, e tinha uma tez escura, de terrade-sena
queimada. Os seus lábios eram dois grandes e
escarlates pólipos, e, quando soltava a sua gargalhada
especial, que parecia um ladrido, mostrava grandes dentes
baços e gengivas descoradas.
Era muito alta, usava calças e sandálias ou saias rodadas e
sapatilhas de bailarina, bebia qualquer bebida forte em
qualquer quantidade, tivera dois abortos, escrevia histórias
acerca de animais, pintava - como o leitor sabe - paisagens
lacustres, já andava a chocar o cancro que a mataria aos
trinta e três anos e era absolutamente desprovida de
atractivos, aos meus olhos. Imaginem, por isso, o meu susto
quando, poucos segundos antes de eu partir
(encontrávamo-nos os dois no corredor), Jean, com os
dedos eternamente trémulos, me segurou pelas têmporas e,
de lágrimas nos luminosos olhos azuis, tentou, sem o
conseguir, colar-se aos meus lábios.
- Cuide de si - recomendou-me - e beije a sua filha por mim.
Ecoou pela casa um trovão, e ela acrescentou: - Talvez um
dia, algures, numa ocasião menos angustiosa, nos voltemos